Herr von Ribbeck auf Ribbeck im Havelland,
Ein Birnbaum in seinem Garten stand,
Und kam die goldene Herbsteszeit
Und die Birnen leuchteten weit und breit,
Da stopfte, wenn's Mittag vom Turme scholl,
Der von Ribbeck sich beide Taschen voll.
Und kam in Pantinen ein Junge daher,
So rief er: »Junge, wiste 'ne Beer?«
Und kam ein Mädel, so rief er: »Lütt Dirn,
Kumm man röwer, ick hebb 'ne Birn.«
So ging es viel Jahre, bis lobesam
Der von Ribbeck auf Ribbeck zu sterben kam.
Er fühlte sein Ende. 's war Herbsteszeit,
Wieder lachten die Birnen weit und breit;
Da sagte von Ribbeck: »Ich scheide nun ab.
Legt mir eine Birne mit ins Grab.«
Und drei Tage drauf, aus dem Doppeldachhaus,
Trugen von Ribbeck sie hinaus,
Alle Bauern und Büdner mit Feiergesicht
Sangen »Jesus meine Zuversicht«,
Und die Kinder klagten, das Herze schwer:
»He is dod nu. Wer giwt uns nu 'ne Beer?«

Am 06. Februar war nach dem jüdischen Kalender der 15. Tage des Monats Schevat – auf hebräisch: Tu Bischevat. Im Judentum wird an diesem Tag das Neujahr oder auch der Geburtstag der Bäume gefeiert. Während in unseren Breitengraden noch Winterkälte herrscht, markiert diese Zeit des Jahres in Israel den Beginn des Frühlingserwachsens. Wenn die ersten Knospen die Erntezeit ankündigen, wird an den reichen Segen Gottes als Schöpfer jeder Frucht erinnert und ihm gedankt. Hilfreich war dieser Stichtag aber auch für die Einhaltung einer biblischen Vorschrift aus dem 3. Buch Mose: Die Früchte eines Baumes dürfen in den ersten drei Jahren nicht gegessen werden. Erst wenn er stark genug ist, lange gehegt und gepflegt wurde, darf geerntet und genossen werden. Wenn der Baum tiefe Wurzeln ausbilden konnte, einen starken, tragfähigen Stamm und eine weite Krone, die sich dem Himmel entgegenreckt. „Handelt ihr so, werdet ihr mehr Ertrag haben. Ich bin der HERR, euer Gott.“ Und Jesus sagt: „Ein guter Baum bringt gute Früchte hervor. Aber ein schlechter Baum bringt schlechte Früchte hervor.“

Vielleicht sind wir Menschen so. Ein bisschen wie Bäume. Gepflanzt von Gott in unserem Glauben. Als zartes Pflänzchen nicht genötigt zu Höchstleistungen. Aber gehegt und gepflegt. Fest gegründet und sicher verwurzelt. Behütet und begleitet auf dem Weg zu eigener Stärke so lange, wie es eben braucht. Und niemals verlassen von der Fürsorge, Hege und Pflege Gottes. In ertragreichen Zeiten ebenso wie in Zeiten der Dürre.

»He is dod nu. Wer giwt uns nu 'ne Beer?«
So klagten die Kinder. Das war nicht recht -
Ach, sie kannten den alten Ribbeck schlecht;
Der neue freilich, der knausert und spart,
Hält Park und Birnbaum strenge verwahrt.
Aber der alte, vorahnend schon
Und voll Mißtrauen gegen den eigenen Sohn,
Der wußte genau, was er damals tat,
Als um eine Birn' ins Grab er bat,
Und im dritten Jahr aus dem stillen Haus
Ein Birnbaumsprößling sproßt heraus.
Und die Jahre gehen wohl auf und ab,
Längst wölbt sich ein Birnbaum über dem Grab,
Und in der goldenen Herbsteszeit
Leuchtet's wieder weit und breit.
Und kommt ein Jung' übern Kirchhof her,
So flüstert's im Baume: »Wiste 'ne Beer?«
Und kommt ein Mädel, so flüstert's: »Lütt Dirn,
Kumm man röwer, ick gew' di 'ne Birn.«
So spendet Segen noch immer die Hand
Des von Ribbeck auf Ribbeck im Havelland.

Ein Wort zum Alltag im Braunschweiger Dom von Vikarin Lisa Koch-Wehe aus dem Pfarrverband Braunschweig-Mitte, Bezirk I.

Seit 50 Jahren schauen Kinder in Deutschland die Sesamstraße. Von Anfang an gehören Ernie und Bert dazu und mancher Sesamstraßen-Film, in dem man mit diesen beiden ungleich Freunden viel lernen kann über Fairness, Freundschaft und Gerechtigkeit.

„Du, Bert, ich war einkaufen und habe für uns Lakritze mitgebracht.“ So beginnt der Film „Lakritze teilen“. Dann fährt Ernie fort: „Da wir alte Kumpels sind und alles miteinander teilen, schneide ich das Lakritz jetzt in zwei Teile. Die eine Hälfte ist für dich und die andere für mich.“ Alle, die Ernie und Bert ein wenig kennen, ahnen schon, dass das nicht gut ausgeht. Und tatsächlich sind die von Ernie geschnittenen Stück nicht gleich lang. Also schneidet er ein Stück von dem zu langen Teil ab und isst es auf. Und weil sie natürlich wieder nicht gleich lang sind, schneidet Ernie munter weiter, bis er die Lakritzstange vor den Augen von Bert aufgegessen hat. Als der schon völlig verzweifelt ist, zaubert Ernie eine neue Stange aus der Tüte. Doch statt diese gerechterweise Bertzu geben, beginnt das Spiel von Neuem.

Einfach genial, dieser kurze Film: Besser kann man Kindern das Thema Gerechtigkeit nicht nahebringen. Denn allen ist klar: Nur ein gleich langes Stück Lakritz ist gerecht geteilt. Alles andere wäre unfair, oder?

Auch Jesus muss diese Gleichung „gleich lang = gerecht“ gekannt haben, lange bevor die Sesamstraße zum ersten Mal über den Bildschirm flimmerte. Und auch er erzählt eine kurze Geschichte, an deren Ende es scheinbar ungerecht zugeht: Da ist ein Weinbergbesitzer, der Tagelöhner anheuert. Von frühmorgens bis zum späten Nachmittag geht er immer wieder los und stellt neue Arbeiter ein; die letzten erst, als die ganze Arbeit schon fast getan ist. Am Ende des Arbeitstages erhalten jedoch alle Arbeiter denselben Tageslohn; auch die, die nur eine Stunde gearbeitet haben. „Das ist ungerecht aufgeteilt“, beschwert sich einer von denen, die zwölf Stunden geschuftet haben. Aber der Weinbergbesitzer lässt sich nicht beirren: „Warum bist du neidisch, weil ich so gütig bin?“

Gleich lang muss nicht immer gerecht sein, sagt Jesus, der - allen ist es längst klar - eine Geschichte über Gottes Güte erzählt hat. Dieser Güte sind alle Menschen gleich viel wert - unabhängig davon, dass sie in ihrem Tun und Geschick oft extrem verschieden sind. Das wiederum könnte ein wirklicher guter Sesamstraßen-Gedanke sein!

Der kleine Junge hockte auf dem Fußboden
und kramte in einer alten Schachtel.
Er förderte allerhand wertlose Dinge zutage,
darunter auch einen silberglänzenden Stern.

„Was ist das?“, fragte er.
„Ein Weihnachtsstern“, sagte die Mutter.
„Etwas von früher, von einem alten Fest.“
„Was war das für ein Fest?“, fragte der Junge.
„Ein langweiliges“, sagte die Mutter.
„Die ganze Familie stand in der Wohnstube
um einen Tannenbaum und sang Lieder.
Und an der Tannenspitze befestigte man den Stern.
Er sollte an den Stern erinnern, dem die Hirten
nachgingen, bis sie den kleinen Jesus in der Krippe fanden.“
„Der kleine Jesus in einer Krippe “, fragte der Junge,
„was soll das nun wieder sein?“
„Das erzähle ich dir ein andermal“, sagte die Mutter.
Dann öffnete sie den Deckel des Müllschluckers
und gab ihrem Sohn den silbernen Stern in die Hand:
„Du darfst ihn hinunter werfen und aufpassen,
wie lange du ihn noch siehst.“

Der Junge warf den Stern in die Röhre
und lachte, als er verschwand.
Aber als die Mutter nach einer ganzen Weile wieder kam,
da stand er wie vorher über den Müllschlucker gebeugt.
„Was machst du da?“
„Ich sehe ihn immer noch“, flüsterte er.
„Der Stern glitzert. Er ist noch immer da.“

(nach Marie Luise Kaschnitz)

In den Tagen zwischen den Jahren laufen auf allen Kanälen wieder die Jahresrückblicke. Sie sortieren das Jahr nach seinen großen und kleinen Geschichten. Eine ist die des Leichtathleten Nahuel Carabaña aus Andorra. Nur rund 78.000 Menschen leben in diesem kleinen Staat in den östlichen Pyrenäen. Einer von ihnen ist Nahuel, 22 Jahre alt.

Im August dieses Jahres erfüllt er sich einen Traum: Er reist als Langstrecken- und Hindernisläufer zu den Euromeisterschaften nach München. Nahuel startet im 3000 Meter Hindernislauf der Männer. Dabei geht es oft sehr eng und rau zu. Die Läufer sind dicht beieinander und müssen bei hohem Tempo über Hindernissen springen.

Dann passiert es mitten in einer Gruppe von Läufern: Ein Däne, der an der Spitze der Gruppe läuft, strauchelt, kommt zu Fall und verletzt sich. Die Meute hetzt über ihn hinweg, an ihm vorbei, lässt den Gestrauchelten am Boden zurück. Auch Nahuel Carabaña rennt zunächst weiter. Im Augenwinkel habe er jedoch wahrgenommen, was passiert sei, wird er später erzählen. Und dann tut er etwas Unerwartetes: Er stoppt ab, dreht sich um und läuft zurück, um dem gestürzten Kollegen zu helfen. Weil dieser nicht aufstehen kann, greift er ihm unter die Arme und zieht ihn von der Bahn. Dabei werden sie vom Läuferfeld überrundet. Als alle anderen Läufer schon längst im Ziel sind, muss Nahuel Carabaña noch seine zwei letzten Runden laufen: 800 Meter alleine auf der Bahn, aber unter dem tosenden Beifall des Publikums. Über 20.000 Menschen applaudieren ihm. Sie feiern einen Gewinner, der später sagt: „Eigentlich wollte ich dem Kollegen nur helfen, etwas Gutes tun."

Wie gut, dass dieses zuende gehende Jahr neben allen Krisenberichten auch diese Geschichte erlebt habt: eine mit viel Herz, das für andere schlägt. Sie passt zu einem Gedanken, der Jesus wichtig war: Man kann sich die Menschen, die Hilfe brauchen, niemals aussuchen. Da gehst du nichts ahnend deiner Wege und siehst: Da drüben geht es  jemandem nicht gut. Dann, sagt Jesus, nimm dein Herz in die Hände und tu, was du tun kannst, um zu helfen! Wer dann erst lange überlegt, läuft meistens vorbei und denkt dabei eher an sich. Manche aber, die Not sehen, überlegen nicht lange, sondern lindern das Unglück, so gut es geht. So, wie Nahuel Carabaña es tut. Der verliert zwar seinen Wettkampf, wird aber trotzdem als Sieger gefeiert - und sagt: „Jeder von uns kann so etwas machen. Wir können uns gegenseitig helfen.“

Ich klopfe an und stecke den Kopf durch die Tür. Sie liegt im Bett und blickt aus dem Fenster. Der Himmel ist stark bewölkt, unendliches Novembergrau über der Stadt, auch über dem St. Hedwighaus in Viewegs Garten.

„Was für ein schrecklich trüber Tag heute“, sagt sie. Sie sieht müde aus. Es war kein leichtes Jahr. Auf einmal muss sie lächeln: „Was haben Sie denn da? Sie glitzern ja richtig!“ Ich wische mir über die Stirn. Ja, richtig: Da ist Glitzer, ziemlich viel sogar. Am Vormittag haben wir im Kindergarten Engel gebastelt zum Advent. Und die sind, sagen die Kinder, nur schön mit richtig viel Glitzerstaub.

Als ich das erzähle, muss sie lachen. Und dann erzählt sie wie von selbst von früher, weit zurück über 80 Jahre: von der Kindheit mit den Geschwistern, von der Mutter, die sie alle durchgebracht hat, von Advent und Weihnachten in den Kriegsjahren und der großen Freude, aus wenig viel zu machen. „Ach, war das schön!“, sagt sie. Dann ist ein Moment Stille. Sie wirkt abwesend und müde. Als ich mich verabschieden will, sagt sie: „Ist das nicht ein schöner, heller Tag heute?“ Draußen ziehen nach wie vor dicke Wolken vorbei - und doch: Jetzt ist es ein hellerer Tag!

Wir Menschen können das: einander den Himmel aufschließen, für einen Moment den Blick so heben, dass Herzen und Horizonte weiter werden. Wir Menschen können das: einander mit Freude anstecken, unsere Herzen zum Hüpfen bringen. Wir Menschen können das. Und der Schlüssel dazu liegt nicht irgendwo, sondern direkt in uns. In unserem Blick aufs Leben, in dem keiner als einsame Insel für sich existieren kann. In unseren Händen, wenn wir für jemanden sorgen dürfen. In unseren Herzen, wenn wir uns vom Glück oder der Not anderer berühren lassen. Wir Menschen können das: einander spüren lassen, dass diese Welt mehr sein kann als ein trüber und schrecklicher Ort.

„Ist das nicht ein schöner, heller Tag heute?“ Das fragt sie, als ich mich verabschiede. Draußen ziehen weiter dicke Wolken vorbei - tristes Novembergrau und doch: Jetzt ist es ein hellerer Tag für uns beide! So muss der Friede Gottes sein, der höher ist als unsere Vernunft. Dieser Friede wohne heute und alle Zeit in unseren Herzen.

‚Zum Ersten, zum Zeiten, zum Dritten‘,
so heißt es auf Versteigerungen.
Dann wird mit einem Hammer zu geschlagen.
Es geht danach nichts mehr.
Jetzt lässt keiner mehr mit sich reden,
das ist das letzte Wort.

So ähnlich kann es auch bei uns passieren:
‚Schluss jetzt! Das ist mein letztes Wort!
Wenn du das jetzt nicht tust, dann …‘
Sie kennen solche bedrohlichen Sätze
aus ihrem eigenen Leben.

Das schreibt vor fünfundzwanzig Jahren,
am dritten Advent 1998, Armin Kraft.
Er war Klosterpfarrer in Riddagshausen,
Prediger am Dom und Propst in Braunschweig.
Am 02. Dezember ist Armin Kraft gestorben.
Er ist 81 Jahre alt geworden.

‚Schluss jetzt! Das ist mein letztes Wort!
Wenn du das jetzt nicht tust, dann …‘
In seinem Kraft-Wort zum dritten Advent,
jener Kolumne in der Neuen Braunschweiger
denkt Armin Kraft über die sogenannten
letzten Worte nach, die jedoch, so Kraft,
in Wahrheit immer nur vorletzte sind, denn:
Es kommt nämlich noch etwas hinterher -
das Handeln!
Unser Reden und Handeln gehören zusammen.
Leider wird das letzte Handeln noch mehr wehtun
als das letzte Wort, das ein endgültiges Urteil ist.
Und mahnend fügt Armin Kraft an:
Meine Bitte ist, dass wir sehr vorsichtig und
sparsam mit solchen endgültigen Urteilen umgehen.

Wir haben in den vielen Krisen und Konflikten
dieses langen Jahres oft das Gegenteil davon erlebt:
so viele markige Worte, rote Linien,
letzte Warnungen und daraus gezogene Konsequenzen.
Das gilt für den Streit in unserer eigenen Kirche,
der Menschen so weit auseinandergebracht hat,
dass ein Miteinander nicht mehr möglich ist.
Und das gilt erst recht für die vielen Konflikte
in der großen Welt, die uns durch den brutalen
Krieg in der Ukraine  so unmittelbar geworden sind.

‚Schluss jetzt! Das ist mein letztes Wort!
Wenn du das jetzt nicht tust, dann …‘
Das ist in allem Ärger, aller Wut und Enttäuschung
so oft, so schnell und so alternativlos zu hören,
dass man darüber fast vergessen kann,
wie sehr wir alle zum Leben das Andere brauchen,
das nicht Hass und Krieg und Gewalt ist,
sondern aus den Gedanken von Begegnung,
von Versöhnung und Vergebung lebt.

Wo dieses Andere Raum und Recht gewinnt,
da werden wir unsere Konflikte niemals nur
nach vorne denken können -
hin zur Entscheidung durch Sieg oder Niederlage.
Wir werden vielmehr danach suchen,
was an Diplomatie jetzt möglich ist,
um Auseinandersetzungen und Unrecht zu beenden.
Und wir müssen uns vor allem selbst fragen,
was wir dafür tun können,
dass vorletzten Worten keine letzten Taten folgen.

Redet mit Jerusalem freundlich und predigt ihr,
dass ihre Knechtschaft ein Ende hat,
dass ihre Schuld vergeben ist.
Zion, du Freudenbotin,
steig auf einen hohen Berg;
Jerusalem, du Freudenbotin,
erhebe deine Stimme mit Macht;
erhebe sie und fürchte dich nicht!
Sage den Städten Judas:
Siehe, da ist euer Gott.

So redet der Prophet Jesaja im Predigttext
dieses dritten Adventssonntag.
Du hast uns, lieber Heiko Frubrich,
diese alten Worte in Erinnerung gerufen.
Jesaja beschreibt in starken Bildern,
wie das ist, wenn sich das Starre löst,
was geschehen kann, wenn das,
was gerade noch zu steil,
ja undenkbar war, eben wird,
und das öde Gespräch wieder fruchtbar.

Diesem Gott sollt ihr den Weg bereiten, mahnt Jesaja:
Gott, der die rote Linien aufhebt,
die ihr gezogen habt,
der sich gerade dort neue Pfade
in die Welt hinein bahnen will,
wo euer Blick längst eng geworden ist
und die Aussicht auf Frieden mäßig scheint.

Die alten biblischen Hoffnungsbilder wirken,
so beschreibt es der Theologe Fulbert Steffensky,
wie ein Strudel, in den wir gezogen werden.
Sie spülen uns dorthin, wo wir noch nicht sind
mit unseren eigenen Erwartungen.
Noch sind Menschen in Unheil verstrickt,
und die Stimme der Freudenboten predigt
Gutes und Heil.

Das also will hier und jetzt neu
in unsere Köpfe und Herzen hinein.
Es sucht uns als Menschen, die sich um die Zukunft
sorgen. Die nicht vergessen haben,
wie wichtig Barmherzigkeit und Güte
im Umgang miteinander sind.
Die wissen, dass Gott ein Freund des Friedens
und nicht der Waffengänge und des Streits ist.

Ich kehre am Ende meiner Gedanken noch einmal
Zurück zu Kraft-Worten aus dem Advent 1998.
Sie enden mit einem Wunsch, der geht so:
Ich wünsche Ihnen,
dass Sie Ihre Mitmenschen heute höher bewerten
als Ihren Ärger, Ihre Wut, Ihren Neid.
Und wenn Sie am  dritten Advent in Versuchung
geraten sollten, solche sogenannten letzten Worte
einem anderen entgegenzuschreien,
lassen Sie sich doch drei Schlupflöcher:
zum Vertragen, Vergeben und neuem Vertrauen.

Amen. Ja, so soll es sein.

Gebet

Gott, du sprichst:
"Tröstet, tröstet mein Volk!"
Um deinen Trost bitten wir dich:
Für alle, die sich einsam und verloren fühlen.
Für alle, die um einen Menschen trauern.
Für alle, die nicht wissen, wie es weitergeht.

Wir bitten dich um deinen Trost, Gott:
Für alle, die mit schwerer Schuld leben müssen.
Für alle, denen Gewalt und Unrecht angetan wird.
Für die Heimatlosen und Geflüchteten.
Für alle, die sich nach Frieden sehnen.

Wir bitten dich um deinen Trost, Gott:
Für alle Menschen, an die wir jetzt denken.
Für uns selbst, wenn wir Zuspruch brauchen.
Höre du in unsere Stille hinein. - Stille -
Gott, erbarme dich, tröste uns.
Amen.

„Die schwerste Reise meines Lebens begann am 04. März. An einem frostigen Morgen, es war noch dunkel, machten sich mein Sohn und ich mit dem Auto auf den Weg zur Grenze. Vor dem Krieg hatte ich Danylo eine Berlinreise im Frühling versprochen, wir wollten den Freizeitpark ‚Tropical Islands‘ besuchen, ein Geschenk zu seinem achten Geburtstag. Nun ist es Frühling und wir sind in Berlin. Alles wie geplant. Aber ich wandele wie eine Schlafwandlerin durch diese bezaubernde Stadt. Dieser Krieg ist immer bei dir, egal, wo du bist. In der Ukraine sagt man, dass es für diejenigen, die geflohen sind, schwieriger ist. Ihr Himmel ist klar, aber sie müssen ganz von vorne anfangen.“

Diese Sätze schreibt Darka Gorova. Sie ist Reisejournalistin von Beruf und hat von der Ukraine aus die Welt bereist. Seit dem Frühjahr lebt sie mit ihrem Sohn in Berlin. Und beschreibt, wie das ist: in Sicherheit zu sein - unter klarem Himmel - und doch Kopf und Herz nicht frei zu bekommen und dem eigenen Kind unbedingt Zuversicht geben zu wollen. Wie kann das gehen? Man kann so hilflos, so fassungslos darüber sein, wie schnell die Welt aus den Fugen gerät;  wie sich die Angst festgesetzt im eigenen Leben, wenn das Gewohnte nicht mehr sicher ist, dir Blick und Herz nicht mehr frei werden.

„Ach, Gott, tröste uns. Du, schau doch her und nimmt dich deiner geplagten Welt an. Ungezählt ist, was uns ängstigt und mutlos macht." Das sind alte Bibelworte aus dem 80. Psalm. Sie gehören zur Adventszeit und mit ihnen der Gedanke, dass mit Gott immer zu rechnen ist. Dass gerade dort, wo das Leben zu wanken beginnt,  Hoffnung auf ein noch offenes Ende sein soll. Für alle, die sich sehnen nach einem Leben ohne Furcht und Flucht, ohne Krieg und Katastrophen, ohne Sieger und Besiegte. Diese Hoffnung in unsere Köpfe und Herzen. Und sie will durch uns in diese Welt hinaus.

Sie sei, so erzählt Darka Gorova, mit Danylo zur Gedenkstätte an der Berliner Mauer gegangen:  „Zu den Geschichten der Menschen, die auf einem Hängegleiter die Mauer überflogen oder durch gegrabene Tunnel flohen. Jetzt hängt eine große ukrainische Flagge an der Gedenkstätte. Ich sehe meinen Sohn an und sage: ‚Alle Mauern und alle Imperien fallen, ganz bestimmt! Du wirst es sehen!‘ Ich weiß es genau. Das ist mein Weihnachtswunsch. Wir waren immer noch nicht im ‚Tropical Islands‘. Vielleicht wird es ein Geschenk zu Weihnachten, zu einem weiteren Geburtstag - von Christus. Versprechen müssen erfüllt und Träume wahr werden."

Er riss dem Henker das Richtschwert aus der Hand und rettete Todgeweihte. Goldklumpen soll er heimlich aufs Fensterbrett einer armen Familie gelegt und so deren Töchter vor der Prostitution bewahrt haben. Eine hungernde Stadt versorgte er mit Korn, als er ein vorbeifahrendes kaiserliches Schiff mit Getreide anhielt, damit sich erst die Armen ihren Anteil holen konnten.

Viele Legenden ranken sich um diesen Menschen. Wirklich sicher ist nur,dass Nikolaus im vierten Jahrhundert lebte und Bischof von Myra war, einer Stadt am Meer in der heutigen Türkei. Als Sohn reicher Eltern soll er, der früh Waise wurde, sein Erbe an die Armen und Bedürftigen verteilt haben. Und weil er zu Lebzeiten so vielen half, wurde Nikolaus nach seinem Tod zu einem echten „Volksheiligen“. Seefahrer, Kaufleute, Kinder und sogar Metzger wählten ihn zu ihrem Schutzpatron.

Im Mittelalter tauchte Nikolaus dann als heimlicher Gabenbringer in rotem Bischofsmantel, mit Mitra und Hirtenstab auf - so, wie wir ihn heute noch kennen. Und bis zur Reformationszeit war das Fest des heiligen Nikolaus am 06. Dezember ein Tag der großen Bescherung für kleine und große Menschen. Erst Martin Luther führte, weil er die Heiligenverehrung ablehnte, das am 24. Dezember schenkende Christkind ein.

In keiner der wirklich vielen Erzählungen über ihn wird berichtet, dass Nikolaus seine Hilfe an irgendwelche Bedingungen knüpft. Er fragt nicht lange. Er fragt nicht nach dem Glauben der Menschen oder ob seine Güte vielleicht ausgenutzt wird oder ob sich seine Hilfe langfristig rechnet. Er sieht die Not anderer und greift ein. So wird auch erzählt, wie er ein Schiff im Mittelmeer aus Seenot rettet. Er fragt nicht, ob es die Menschen überhaupt wert sind, gerettet zu werden. Er bewahrt sie einfach vor dem Untergang. So sollte es sein!

Heute ist der 06. Dezember, Nikolaustag, noch nicht ganz Halbzeit auf dem Weg durch den Advent. Es könnte der richtige Zeitpunkt, zumindest eine gute Gelegenheit sein, sich daran zu erinnern, was Bischof Nikolaus auf seine Art bezeugt hat: Dass Gott niemals fern ist. Dass Gott überall dort erfahrbar wird, wo wir Menschen einander mit Liebe begegnen, die sich niemand erst verdienen muss. Diese Liebe ist ein starkes Zeichen von Gottes Gegenwart.

Advent ist Sehen und Hören!
Sehen zunächst:
Das Licht in der Dunkelheit.
Ein Hoffnungsschein dorthin,
wo schon längst keine Hoffnung mehr war.
Gott kommt in die Welt wie ein Licht!
Und das will durch deine Augen in dich hinein.

Und Advent ist auch Hören:
Klang und Musik, nicht nur Gedudel,
sondern Töne, die zu Herzen gehen.
Denn nur so kommt an,
was wir uns nicht selbst sagen können:
dass da Frieden sein soll, wo Krieg ist,
Freude, wo Menschen in Angst und Sorge sind.

"Hört der Engel helle Lieder klingen das weite Feld entlang,

und die Berge hallen wider von des Himmels Lobgesang.

Gloria in excelsis Deo!"

Das klingt für diese erste Woche im Advent
schon ziemlich weihnachtlich, oder?
Gut so, finde ich, denn die Adventszeit hat ein Ziel.
Sie ist immer Weg zur Krippe, zum Stall von Bethlehem,
zum großen Gott im kleinen Kind.
Und Weihnachten wird erst,
wenn wir diesen Weg dorthin gegangen sind,
wenn die Engel so gesungen haben werden.

Advent ist Sehen und Hören und Losgehen.
Schritt für Schritt sollen wir mitgehen -
auf dem Weg zur Krippe.
Geh so, wie du es kannst:
Fröhlich und mit festem Schritt!
Ungeduldig, kaum auszuhalten, bis es soweit ist!
Oder eher langsam und nachdenklich,
mit Fragen und manchmal auch Angst im Herzen:
Wie soll das werden mit uns und der Welt?
Wie auf immer du unterwegs sein wirst,
geh los, brich auf mit den anderen,
damit euch das Hören und Sehen nicht vergeht!

"Seht ihr unsern Stern dort stehen: helles Licht in dunkler Nacht?

Hoffnung auf ein neues Leben hat er in die Welt gebracht!

Gloria in excelsis Deo!"

Ja, diesem Gott sei Klang und Wort,
der in Höhen und Tiefen bei uns Menschen ist.

Die Flötenmusik haben Paula Saborowski und Theresia Volbers am ersten Adventssonntag eingespielt.  Vielen Dank dafür!

Ich liebe das Leben. Wunderbar, wenn man so etwas sagen kann. Aber genau diese, so schöne Aussage hat mir lange Zeit große, wenn nicht panische Ängste beschert. Was war, oder was ist da los?

Eigentlich ist die Antwort ganz einfach, denn man braucht wenig Phantasie, sich vorzustellen, dass man irgendwann einmal nicht mehr da ist auf dieser Welt, der geliebten Welt. Und man lässt alles zurück, was einem lieb und teuer gewesen ist, wirklich alles. Und diese Vorstellung, nur intensiv genug gedacht, machte mich panisch, immer wieder, jeweils für einige Augenblicke, aber mit riesiger Kraft. In dem Moment nützt es auch wenig, wenn das Leben von großem Gottvertrauen begleitet ist, die Angst und die Zweifel beherrschen mich.

Nun, mit fortschreitendem Leben sind meine Attacken immer weniger geworden, seltsam eigentlich, rückt doch der Moment des Abschiedes aus dieser Welt immer näher. Hat sich bei mir etwas verändert? Ich kann es nicht genau sagen, aber ich habe mich mit meinem persönlichen Ende immer mehr auseinandergesetzt. Ich überlege, wenn dieser Fall eingetreten ist, wie dann alles vonstatten gehen soll. Unter anderem habe ich mir einen Friedhof ausgesucht, auf dem ich bestattet werden möchte. Den Friedhof besuche ich häufiger, ich glaube, es tut mir gut.

Ein guter Freund hält von alledem nichts: Wenn ich gestorben bin, ist es mir egal, was mit mir ist, so die Kurzfassung seiner Gedanken.

Das teile ich so nicht. Vielleicht habe ich früher auch so gedacht, wenn überhaupt. Das Wissen über einige Dinge nach meinem Dasein auf dieser Erde hat für mich Bedeutung gewonnen. Es ist für mich so etwas wie ein Fenster mit Ausblick auf die Ewigkeit, auf eine göttliche Ewigkeit.

Dabei waren mir Fenster früher nicht so wichtig. Ob die Ferienwohnung nur mit Dachfenstern ausgestattet war, hatte mich nie gestört, anders als heute, obwohl auch ein Fenster immer nur einen beschränkten Ausschnitt in die Umgebung der äußeren Welt zulässt, und zwar immer denselben. Fenster und der Blick hinaus machen aber offensichtlich den Unterschied. Hotelzimmer mit Blick auf das Meer sind teurer als Zimmer mit Fenstern zu anderen Seiten, Fenster mit Aussicht sind allgemein anerkannt und offensichtlich wichtig.

So ist es auch mit meinem Fenster mit Aussicht auf die Ewigkeit. Und auf Gott. Auch wenn es nur einen winzigen Ausschnitt bietet, und die Aussicht auf „was geschieht dahinter“ sich nur erahnen lässt, es ist genau so wie beim Zimmer mit Meerblick: Es macht einen Unterschied.

Gedanken von Wolfgang Born.  Vielen Dank dafür!

Das Frühstück ist schlimm.
Denn da fühlt er, dass er allein ist.
Drei Jahre schon, seit seine Frau gestorben ist.
Ganz plötzlich kam das damals.
Fünf Tage später die Beerdigung.
Der Gang zum Grab.
Daran gewöhnst du dich nicht, sagt er.
Sicher, es gibt Stunden, in denen man mal vergisst.
Wenn er einkauft, wie früher,
oder seine Freunde trifft.
Dann reden sie und sind zufrieden.
Oder sie tun jedenfalls so miteinander.
Abends geht es auch, da lenkt der Fernseher ab.
Aber Frühstück: das ist schlimm.
Und Friedhof.
Da steht er dann. An ihrem Grab.
Seltsam sei das, sagt er. Und immer wieder fremd.
Weil das alles so unwirklich ist.
Weil niemand ihn so kennt, wie sie.
Weil er weiß, dass sie nicht nur dort im Grab ist,
sondern auch anderswo - und ihm zuhört.
Wie auch immer sie das macht.
Vorstellen kann man sich vieles, denkt er sich,
wenn er dann dasteht und mit ihr spricht,
die er vermisst, dies und das vor sich hinmurmelt:
Neuigkeiten aus dem Haus, von den Freunden.
Und was sich so tut.
Mal mit, mal ohne Tränen.

"Niemand ist fort, den man liebt.
Liebe ist ewige Gegenwart."
Das ist ein Satz des Schriftstellers Stefan Zweig.
Worte für den Frühstückstisch,
für den Gang zum Grab,
für diesen Ewigkeitssonntag,
der uns so deutlich die Grenzen spüren lässt,
die wir erfahren haben.

Wir verlieren Menschen auf unseren Lebenswegen.
Wir verlieren sie aus dem Blick.
Wir verlieren sie,
weil es nicht mehr miteinander geht.
Weh tut es trotzdem.
Wir verlieren Menschen durch den Tod. Sie fehlen.
Und dieses Fehlen im Leben bleibt,
auch wenn die Trauer sich wandelt.

Wer einen Menschen durch Krankheit und Sterben begleitet hat,
wer dann Abschied nehmen musste,
der weiß, wie groß und schwer die Traurigkeit
auf Herzen und Sinnen lastet,
wie zerrissen und leer das Leben erscheinen kann,
wie schwer und mühevoll die Schritte sind,
die aus diesem Schmerz herausführen.

All das soll an diesem Tag Raum bekommen,
sein eigenes Gewicht haben dürfen:
die Erinnerung an unsere Toten,
deren Namen wir nennen und Kerzen entzünden,
die Lücken, die sie in unserem Leben ließen,
unsere Gefühle von Traurigkeit und Dankbarkeit.

"Niemand ist fort, den man liebt.
Liebe ist ewige Gegenwart."
In der Bibel steht ein zweiter Satz dazu:
"Wer in der Liebe bleibt, der bleibt in Gott und Gott in ihm."

Auch das sind Worte für den Frühstückstisch,
für den Gang zum Grab,
für diesen Ewigkeitssonntag,
der uns danach fragt, wieviel an Hoffnung in uns ist:
Steckt da in den Rissen und Lücken unseres
Lebens noch eine größere Sehnsucht,
die über uns hinaus nach vorne weist,
die uns einlädt zum Blick über den eigenen,
oft engen Horizont hinaus zu Gott hin,
der keine Menschenseele aus dem Blick verliert?

Auch wenn wir es manchmal so empfinden müssen,
ist der Tod niemals ein letztes Ende.
Wer stirbt, so will und weiß es mein Glaube,
fällt nicht in eine Finsternis, sondern in Gottes Hand.
Wir dürfen es uns zu Herzen nehmen, ganz fest.
Mich tröstet dieses Hoffnungsbild:
Der Gott, der uns ins Leben ruft,
der wartet auch am Ende auf uns.
Er ist ein Gott des Lebens,
weiß um unsere Geschichten
mit den guten und den schlechten Zeiten
und allem dazwischen.
Und am Ende ruft uns zum ewigen Leben.
Lass das alles heute wahr sein für dich,
sagt dieser Ewigkeitssonntag.
Als leise Ahnung oder trotzigen Hoffnungswunsch.
Mal mit, mal ohne Tränen.

Das Frühstück bleibt schlimm.
Da sieht er nicht nur, dass er alleine ist,
da fühlt er es auch.
Kurz nach dem Aufstehen, sagt er,
war früher immer das Schönste:
die Freude aufs Frühstück zu zweit.
Das ist vorbei.
Jetzt redet er mit sich.
Tut ein bisschen so, als sei sie neben ihm.
Er redet nicht viel, nur so viel,
dass er besser in der Tag kommt.
Und dass er zu ihr will, bald.
Das sagt er sich laut, nicht gemurmelt.
Dass ich sie wiedersehe, sagt er,
das erwarte ich von dir, Gott.

Amen. Ja, so soll es sein.

Du, da fehlt etwas! sagt Fabius zu mir.
Eben noch hat der Fünfjährige mit anderen
Kindern aus der Kita auf dem Kirchplatz gespielt.
Jetzt steht er mit mir vor dem Schaukasten
an der Kirche. Und zeigt auf das Plakat darin.
Es weist auf die Kreuzweg-Bilder des Künstlers
Rainer Mordmüller hin, die uns hier in St. Magni
durch diese Passionszeit begleiten:
vierzehn Bilder vom Leidensweg Jesu.

Du, da fehlt etwas! Fabius hat ein Detail entdeckt,
das ich bislang glatt übersehen hatte:
Jesus hängt am Kreuz, aber das Holz ist nicht da!
Das ist mit Kinderaugen gut beobachtet:
Im zwölften Bild des Kreuzweg-Zyklus fehlt
in der Tat der Querbalken des Kreuzes.
Und das mit voller Künstlerabsicht,
denn, so schreibt Rainer Mordmüller selbst,
zu seinen Kreuzwegbildern:
"Das Karge, das Angedeutete, das Reduzierte
scheint mir für diesen Marterweg der richtige
Ausdruck zu sein. Es ist die Anregung
für den Betrachter des Kreuzweges,
das Geschehen zu deuten, immer wieder neu."

Recht hast du, Fabius: Da fehlt etwas -
und ist doch für das innere Auge erkennbar.
Das macht dieses Kreuzwegbild so reizvoll.
Weil Jesus nicht der erste und einzige war,
der diesen grausamen Foltertod sterben musste.
Weil sein Kreuz durch alle Zeiten hindurch
mahnendes Glaubenszeichen geworden ist,
Symbol der Erinnerung an alle,
die in dieser Welt aufs Kreuz gelegt werden,
die unter Lebenslasten zu Boden gehen,
die wie gebunden sind in Sorgen und Ängsten.
Schaut hin und seht die Kreuze, die Menschen
auch heute zu tragen haben. Sie sind da!
Es gibt keinen Ort in der Welt,
auf den der Schatten des Kreuzes nicht fiele,
schreibt der Theologe Fulbert Steffensky.
Etwas von dem, was im Schatten des Kreuzes
zu wachsen beginnt, fällt also auch auf uns.
Es will uns sensibel, ja dünnhäutig sein lassen
für die schmerzhaften Seiten des Lebens,
für die Spannung zwischen Tod und Leben,
für die stärkere Kraft der Liebe,
die uns Menschen von Gott zu Teil wird.

Denn: Gott war in Christus, der am Kreuz stirbt.
So beschreibt der Apostel Paulus seine Sicht
auf das Geschehen dieses Karfreitags.
Das Kreuz Christi erzählt für Paulus davon,
wie wundersam die Wege Gottes zu uns sind,
wie sie bis in die äußerte Tiefe gehen;
davon auch, wie unbedingt diesem Gott
daran gelegen ist, dort von uns gefunden zu werden,
wo das Leben hart geprüft wird;
wo alle Hoffnung wie begraben scheint;
wo die ersehnten Wunder ausbleiben.
Überall dort ist Gott zu finden.
Gerade dort ist Gott zu finden:
In den Krankenhäusern und Pflegeheimen.
Bei den Einsamen und Bedrückten.
Bei denen, die über ihre Zukunftsängste
krank geworden sind.

Für mich entfaltet die Geschichte vom Leiden Jesu,
die am Karfreitag ihren traurigen Höhepunkt findet,
in dieser zweiten Pandemie-Passionszeit so etwas,
wie das Bild der Stunde:
Wir haben im vergangenen Jahr einen Begriff
von unausweichlichem Leiden bekommen.
Wir erleben miteinander ganz nah,
wie das Leid in das Leben von Menschen einzieht:
in Familien und Freundeskreise,
in ganze Gesellschaften und Länder weltweit.
Wir erfahren, wie unerbittlich das Leid in Gestalt
eines kleinen Virus Wirklichkeit wird,
wie es uns als einzelne und Gemeinschaft
viel abverlangt an Vorsicht und Geduld,
an Verzicht und Solidarität.
Folgt man den biblischen Passionserzählungen,
so hört man vom großen Schmerz der Menschen
unterm Kreuz, aber auch davon,
dass dieses Geschehen ihre Beziehungen neuordnet,
Menschen in Liebe und Hingabe verbindet.
Und wer diesen Erzählungen weiter folgt -
vom Kreuz ins Grab zum Morgen des dritten Tages -,
der wird davon hören, wie aus dem Schatten
des Kreuzes neues Leben wächst und
die Liebe zurückkehrt und den Sieg behält.

Weißt du, sagt Fabius: Jesus stirbt am Kreuz.
Vor Ostern ist das. Aber: Jesus bleibt nicht tot.
Weil Gott das nicht will!
Dann läuft er los zu den Freunden.
Sie warten schon auf ihn. Das Spiel soll weitergehen.

Dass der Tod nicht das letzte Wort über uns behält:
diese Hoffnung erwächst aus dem Kreuz.
Sie nährt sich aus der Liebe Gottes zum Leben,
in dem das Leiden ernstgenommen und dennoch
im Licht der Auferweckung Jesu neu gedeutet wird:
"Also hat Gott die Welt geliebt,
dass er seinen eingeborenen Sohn gab,
damit alle, die an ihn glauben, nicht verloren werden,
sondern das ewige Leben haben."
Amen.

Das Leben - ein Traum. Fünf Jahre lang, jeden Tag. Das Kennenlernen,der Beginn der Liebe. Dann die Hochzeit. Keine Sorgen ums Geld.
 Zwei prachtvolle Kinder, schöne Urlaube, der Hausbau. Alles wie aus dem Bilderbuch.

Nach fünf Jahren dann das Unheil: Ein Hirnschlag. Er fällt ins Koma, sie muss alles regeln. Das lange Krankenhaus, das Erwachen, die Reha, den Umbau des Hauses, die Betreuung der Kinder. Fast ein Jahr dauert das. Sie wächst über sich hinaus, sagt sie heute dazu. Jeder Tag ein kleiner Kampf mit Behörden, Firmen, der Schule. Immer wieder Erklären und Bitten, um Verständnis Werben. Das kostet Kraft, sagt sie. Mehr als man hat.
 
Ich hatte Kraft, sagt sie. Nur nicht von mir, das weiß ich. Solche Kräfte besitzt man nicht aus sich selbst. Wie oft kamen mir einfach die Tränen. Ich saß da und konnte nicht mehr. Schimpfte auf Gott und mit Gott, weinte vor mich hin. Jetzt ist es so weit, dachte ich dann: Jetzt kannst du nicht mehr.

Sie macht eine lange Pause, dann sagt sie: Weißt du, irgendwann bin ich wieder aufgestanden, weil etwas geregelt werden musste. Brote oder Schulranzen oder Abholen vom Arzt. Irgendwas war immer. Und ich stand wieder auf den Beinen und hatte Kraft. Manchmal nur kleine, aber ich hatte sie. Nicht von mir. Solche Kräfte macht man nicht, besitzt wohl niemand. Die bekommt man. Sie sind ein Zeichen, glaube ich. Gott lässt dich mit dir nicht allein, dachte ich. Es war so. Und blieb so.

Erst nach einem Jahr ging nichts mehr. Eigentlich war alles geregelt oder auf dem Weg, erzählt sie. Nur ich konnte nicht mehr, war nur noch erschöpft. Da halfen Nachbarn und Familie. Sie sorgten dafür, dass ich zur Kur konnte. Viele Wochen. Weg von allem. Noch ein Zeichen: Gott will mich. Aber erholt! Ja, sagt sie, so war das. Und so geht es weiter in kleinen Schritten durchs Leben. Mit Gottes Hilfe.

Gebet

"Befiehl dem Herrn, deine Wege und hoffe auf ihn, er wird’s wohl machen." (Psalm 37)

Du, Gott, kennst unsere Wege,
und du weißt, was wir mit uns tragen.
Manchmal ist es wenig und das Leben ist leicht:
ein Lachen auf den Lippen, Gelassenheit im Herzen.
Dann fahren wir fröhlich durch unsere Zeit,
mutig und in der Gewissheit, das Ziel zu erreichen.

Du, Gott, kennst unsere Wege,
und weißt, was wir mit uns tragen:
Das Schicksal legt uns Lasten auf,
Enttäuschungen und Schmerz,
Wunden, die nicht heilen wollen.
Mit diesen Lasten werden auch gerade Wege steil.
Dann lass uns den Mut zum Leben nicht verlieren,
sondern auf dich hoffen:
Du wirst es wohl machen mit uns!

Amen.

Aus dem Evangelium des Palmsonntags:

Kurz vor Jerusalem kamen sie zu der Ortschaft Betfage am Ölberg.
Dort schickte Jesus zwei Jünger fort mit dem Auftrag:
»Geht in das Dorf da drüben! Gleich am Ortseingang findet ihr eine Eselin und ihr Junges angebunden.
Bindet beide los und bringt sie zu mir! Und wenn jemand etwas sagt, dann antwortet:
›Der Herr braucht sie.‹ Dann wird man sie euch sofort geben.« D
amit sollte in Erfüllung gehen, was der Prophet angekündigt hatte:
»Sagt der Zionsstadt: Dein König kommt jetzt zu dir! Er verzichtet auf Gewalt.
Er reitet auf einem Esel und auf einem Eselsfohlen, dem Jungen eines Lasttiers.«
Die beiden Jünger gingen hin und taten, was Jesus ihnen befohlen hatte.
Sie brachten die Eselin und ihr Junges und legten ihre Kleider darüber,
und Jesus setzte sich darauf.
Viele Menschen aus der Menge breiteten ihre Kleider als Teppich auf die Straße,
andere rissen Zweige von den Bäumen und legten sie auf den Weg.
Die Menschenmenge, die Jesus vorauslief und ihm folgte, rief immer wieder:
»Gepriesen sei der Sohn Davids! Heil dem, der im Auftrag des Herrn kommt! Gepriesen sei Gott in der Höhe!«
Als Jesus in Jerusalem einzog, geriet alles in große Aufregung.
»Wer ist dieser Mann?«, fragten die Leute in der Stadt. Die Menge, die Jesus begleitete, rief:
»Das ist der Prophet Jesus aus Nazareth in Galiläa!

Gebet

"Hosianna! Gelobt sei, der da kommt im Namen des Herrn!"

Wir halten dir unsere Herzen hin, Jesus.
Unsere Bitten sind auf dem Weg zu dir.
Sie sind alles, was wir haben.
So beten wir:
für die Kranken und Leidenden,
für die, denen keine Medizin helfen kann,
für die, die einsam sterben,
für die, die unter der Last dieser Tage zusammenbrechen.
Komm zu ihnen mit deiner Liebe und heile sie.
Höre uns.

So beten wir:
für die Menschen,
die in Krankenhäuser und Pflegeheimen arbeiten,
in Feuerwachen und Laboren,
in Kitas und Supermärkten.
Komm zu ihnen mit deiner Freundlichkeit und behüte sie.
Höre uns.

So beten wir:
für die Menschen,
die in der Sorge dieser Tage in Vergessenheit geraten,
die Flüchtlinge, die Einsamen unter uns.
Komm zu ihnen und rette sie.
Höre uns.

Wir halten dir unsere Herzen hin und danken dir
für den Glauben,
für alle Zeichen der Liebe und Verbundenheit,
für die freundlichen Worte, die uns erreichen
für die Musik, die uns berührt.

Wir halten dir unsere Herzen hin, Jesus.
Du gehst mit uns durch diese Zeit
Heute, in diesen Tagen der Passion,
und jeden neuen Tag.
Amen.

Was macht den Mensch zum Menschen? Eine mögliche Antwort auf diese Frage gibt eine aktuelle Studie der Universität Boston: Es ist das Vermögen, sich in andere hineinzuversetzen, die Gefühle andere zu erkennen und ihr Verhalten mit den eigenen zu vergleichen. Diese Fähigkeit, so die Hirnforscher aus Boston, sei Menschen eigen und entwickle sich etwa ab dem dritten oder vierten Lebensjahr.

Mensch bist du, weil du mit anderen empfinden kannst! Das klingt so kinderleicht und ist im Miteinander von Menschen oft so schwer: Da wird sehr viel von sich erzählt. Und es wird, oft eher rücksichtslos, der eigene Vorteil gesucht und betrieben. Jedenfalls kann man diesen Eindruck gewinnen.

Und dann erlebt man wiederum große Selbstlosigkeit: Menschen lassen Eigenes stehen und liegen, um anderen zu helfen. Menschen opfern Zeit und Geld, um andere zu unterstützen. Viele Zeitgenossen kümmern sich um andere in einer Weise, die höchste Bewunderung verdient. Und das gilt umso mehr in diesen Zeiten „unter Corona“, in denen alles Miteinander so sehr auf Abstand funktionieren muss.

Mensch bist du, weil du mit anderen empfinden kannst! Dieser Gedanke ist schon nahe dran an Karwoche und Osterfest, die vor uns liegen mit ihren Erzählungen von Verrat und Versöhnung, vom Leben, das sich selbst verschenkt, und der Liebe, die den Sieg behält, weil Gottes Sorge weiter reicht.

„Niemand liebt mehr als einer, der sein Leben für seine Freunde einsetzt!“ Das ist ein starker Jesussatz, nachzulesen im Johannesevangelium und dann mitzunehmen in diesen Abend und die noch junge Woche hinein.

Was ich an Zeit oder Mitgefühl für andere aufbringe, wird mich selber stärken. Nichts ist vergeblich, was ich für andere einsetze oder hingebe: kein Gedanke, keine Stunde, kein geopfertes Geld. Alles kommt auf andere Weise zu mir zurück.

„Niemand liebt mehr als einer, der sein Leben für seine Freunde einsetzt!“
Ich höre das so: Mensch, du verkümmerst, wo du dich nur um dich kümmerst. Dein Leben blüht auf, wo du empfindsam bist für andere!

Noch dürfen die Kinos Corona-bedingt nicht öffnen. Darum gibt es heute Abend ein wenig Kino für die Köpfe. Ich erzähle eine Szene aus dem Film „Hilde“. Der kam im Jahr 2009 auf die Leinwand und handelt vom Leben der Schauspielerin und Sängerin Hildegard Knef, die im Jahr 2002 mit 76 Jahren verstorben ist.

Als Hilde, Jahrgang 1925, zwanzig Jahre alt ist, da zieht sie sich Männerkleider an. Sie hat Angst vor der Rache fremder Soldaten. Es gibt schlimme Gerüchte im Februar 1945. In den Wirren der letzten Kriegsmonate. Als Junge verkleidet gerät Hilde auf der Flucht aus Berlin in russische Gefangenschaft. Niemand entdeckt ihr Geheimnis. Dann aber erkrankt Hilde an Typhus und muss zum Lagerarzt. Der sieht streng aus und sagt: „Machen Sie Ihren Oberkörper frei!" Die Frau in Männerkleidern zögert. Ganz langsam zieht sie erst die Jacke aus, dann ihr Hemd, zögert beim letzten Kleidungsstück. „Nun machen Sie schon", sagt der Arzt. Da fasst Hilde sich ein Herz und zieht ruckartig ihr Unterhemd über den Kopf. Der Arzt sieht, erkennt und holt tief Luft. Dann sagt er: „Gott sei Ihnen gnädig, wenn das unsere Soldaten wissen!" Die junge Frau schaut dem Arzt fest in die Augen. Und dann sagt sie: „Gott ist nicht da. Aber Sie sind da!"

Kino für die Köpfe. Mit einer starken Szene. Und einem noch größeren Satz: „Gott ist nicht da. Aber Sie sind da!" Wenn Gott wie verborgen scheint, dann bleiben wir Menschen da - und können füreinander da sein. Weil wir Menschen zunächst und vor allem Ebenbilder Gottes sind. Ich finde in dieser kurzen Filmszene eine Antwort auf die Frage, was es heißt, Mensch zu sein.

Mensch sein heißt, lieben zu können, auch gnädig zu sein und verzeihen zu können. Du, Mensch, kannst einen anderen Menschen lieben, ihn aufrichten und trösten, ihn manchmal sogar retten. Und wir Menschen müssen dabei niemals warten, bis Gott eingreift. Wir können immer damit anfangen zu lieben. Darin vor allem liegt die Besonderheit, mit der wir von Gott geschaffen sind.

„Gott ist nicht da. Aber Sie sind da!" So sagt es die junge Hildegard Knef im Film. Der Lagerarzt muss kurz schlucken. Aber dann versteht er und behandelt die junge Frau und rettet ihr wohl das Leben. Im Augenblick der höchsten Not erkennt ein Mensch, dass er jetzt wie Gott ist - und gnädig zu sein hat. Er hätte auch anders gekonnt. Aber der Mensch ist ein Wunder - in alle Richtungen. Gut, wenn wir das niemals vergessen!

Mehr zum Film Hilde mit einem Klick hier.

Wenige Wochen vor ihrem Tod schrieb
die Schriftstellerin Maxie Wander, damals unheilbar
an Krebs erkrankt, folgende Zeilen:
„Ach, die vielen Halbheiten und Schwächen,
mit denen wir uns plagen, die wir jedoch am Ende akzeptieren müssen,
wenn wir uns wirklich lieben!
Zeiger auf dreiviertel Neun. Denn Punkt zwölf
ist uninteressant, da hat Gott sein Werk vollendet,
da gibt es nichts mehr zu tun.
Vollendung ist für die menschliche Phantasie reizlos.“

Zeiger auf dreiviertel Neun,
denn Punkt zwölf ist uninteressant!
Mich beeindruckt diese Art, auf das Leben zu schauen,
es gerade dort liebevoll anzusehen und wertzuschätzen,
wo es zerbrechlich und wenig glanzvoll ist:
in den Halbheiten, Fehlern und schwachen Momenten.
Wieviel Druck und Schmerz könnten wir
aus unserem Leben nehmen, wenn wir es schafften,
so offen mit unseren Schwächen und Verwundungen,
den Abschieden und offenen Enden zu leben,
die wir selbst aus eigener Kraft nie und nimmer
zusammenfügen können.
Warum sollten wir auch, höre ich die Literatin Maxie Wander fragen:
Gott wird sein Werk vollenden.
Das mag auch für uns gelten.

Ich verbinde damit einen zweiten Gedanken,
eher eine Beobachtung aus der Arbeit mit den Konfirmandinnen
und Konfirmanden unserer Gemeinde. Einundreizig von diesen Jugendlichen bereiten sich
zurzeit auf ihre Konfirmation nach Ostern vor.
Das geschieht, wie vieles „unter Corona“ digital,
so aktuell in den vergangenen Wochen
bei der Suche nach dem eigenen Konfirmationsspruch.
Zwei Dinge sind mir dabei in diesem Jahr aufgefallen:

Zum einen die große Sorgfalt, ja fast Akribie,
mit der die Jugendlichen ihre Bibelworte aussuchen.
Passen sollen sie als Momentaufnahme
der eigenen Art, christlichen zu glauben,
und zugleich noch genügend Luft bieten,
um weiterhin mitzuwachsen zu können ins Leben hinein.
Keine einfache Aufgabe, aber eine die gut gelingt!

Meine zweite Beobachtung ist diese:
Durch viele der ausgewählten Bibelworte zieht
sich ein Gedanken wie ein roter Faden:
Was braucht es eigentlich, um das Leben gut zu leben?
Die Bibelworte und Konfi-Gedanken dazu sagen:
vor allem das Gefühl, nicht allein unterwegs zu sein,
sondern andere Menschen an der Seite zu haben.
Von Offenheit und Ehrlichkeit ist die Rede,
vom Wunsch, unverstellt seine Wege gehen zu können,
von Freundschaft und auch der Fähigkeit,
sich und anderen Fehler vergeben zu können.
An vielen Stellen verbinden sich diese Gedanken
sodann mit einem Bild von Gott, der nicht in einem
weit entfernten, lebensfremden Oben zu suchen ist,
sondern ganz selbstverständlich seinen Platz findet
mitten im echten Leben, das von oft richtigen und auch
von falschen Entscheidungen beeinflusst wird,
das Wünsche kennt und Fragen an die Zukunft hat.

Aber das, was ich hier zu sagen versuchen,  klingt im
O-Ton der Jugendlichen ohnehin besser, nämlich so:
Der Glaube an Gott drückt für mich Kraft und Mut aus,
um Dinge zu verändern und anzupacken,
auch wenn andere nicht daran glauben.
Egal wie viele Versuche, Kraft oder Mut es braucht,
Gott hilft mir dran zu bleiben. Das finde ich richtig gut.
Aber genauso kann ich andere dazu ermutigen,
nicht die Hoffnung zu verlieren, sondern daran
zu glauben und auf Gott zu vertrauen.

So kann es klingen, wenn der Blick frisch und frei
dorthin geht, wo das Leben noch unvollendet ist.
Und alle heute Morgen hier, deren Lebensuhren
so wie meine eigene schon weitervorgerückt sind,
die dürfen dazu den Gedanken vom Anfang hören:
Wir Menschen bleiben in allen unseren Versuchen,
das Leben zu meistern, immer Bruchstücke,
„Fragmente aus Vergangenheit und Zukunft“.
So hat es der Theologe Henning Luther einmal formuliert,
der selbst früh verstorben ist mit 43 Jahren
nach einem kurzen Leben mit vielen offenen Fragen.

Unsere Lebensgeschichten sind immer beides:
Sie sind Verlustgeschichten.  Sie erzählen von zerbrochenen Hoffnungen,
vertanen Chancen, verletzter Liebe und schmerzhaften Abschieden
und bleiben so unvollkommen.
Und zugleich lebt in mir auch etwas anderes:
meine noch nicht erfüllten Wünsche und
die größeren Hoffnungen. Mitten im Bruchstückhaften lässt sich
schon etwas von einem Ganzen ahnen,
das mit meinem Wollen nie erreicht werden kann.
Auch der Bibel ist dieser Gedanken wesentlich.
Im ersten Korintherbrief schreibt der Apostel Paulus
davon mit Worten, die meine Predigt beschließen sollen:
„Unser Wissen ist immer Stückwerk.
Wenn aber das Vollkommene kommen wird,
so ist das Stückwerk vorbei. Wir sehen jetzt durch
einen Spiegel in einem dunklen Bild;
dann aber von Angesicht zu Angesicht.
Jetzt erkenne ich stückweise; dann aber werde
ich erkennen, gleichwie ich erkannt bin.“

Stückwerk ist unser Wissen,
Stückwerk bleibt unser Leben.
Ich muss nicht vollkommen werden.
Ich darf in Heiterkeit Fragment sein.
Oder in den Worten Maxie Wanders:
„Zeiger auf dreiviertel Neun.
Denn Punkt zwölf hat Gott sein Werk vollendet,
da gibt es für uns nichts mehr zu tun.“

Mehr zu Maxie Wander mit einem Klick hier.

„Hebt eure Augen in die Höhe und seht!
Wer hat dies alles geschaffen?
Gott ist es, der die Werke vollzählig herausführt
und ruft sie alle mit Namen;
seine Macht und starke Kraft sind so groß,
dass nicht eins von ihnen fehlt.
Weißt du das nicht? Hast du es nicht gehört?
Der HERR, der ewige Gott, der die Enden der Erde geschaffen hat,
wird nicht müde noch matt.
Er gibt dem Müden Kraft und Stärke genug dem Unvermögenden.
Die auf den HERRN harren, kriegen neue Kraft,
dass sie auffahren mit Flügeln wie Adler,
dass sie laufen und nicht matt werden,
dass sie wandeln und nicht müde werden.“

Was für wunderschöne und tröstliche Worte sind das, die der Prophet Jesaja da spricht: „Die auf den HERRN harren, kriegen neue Kraft, dass sie auffahren mit Flügeln wie Adler, dass sie laufen und nicht matt werden, dass sie wandeln und nicht müde werden.“

Sie gelten Menschen, die solche Worte dringend nötig haben: Frauen und Männer aus dem Volk Israel, die fern der Heimat leben müssen, im Exil in Babylon. Ja sicher, sie leiden dort keinen Mangel, aber sie sehne sich nach ihrer Heimat. Ihre Seele ist zerfranst vor Kummer. Und ihr Glaube droht ihnen abhanden zu komme: Wo ist Gott jetzt und hier? Und dann hören in den Worten des Propheten: „Hebt eure Augen in die Höhe. Schaut weg von dem, was euch bedrängt und hin zu dem, der alles geschaffen und geordnet hat:

„Die auf diesen HERRN harren, kriegen neue Kraft, dass sie auffahren mit Flügeln wie Adler, dass sie laufen und nicht matt werden, dass sie wandeln und nicht müde werden.“

Was für wunderschöne Worte sind das. Sie sollen auch uns trösten, wenn wir matt und müde sind. Wir alle wissen das: Kraft zu besitzen, das ist nicht selbstverständlich. Wie schön ist es, morgens fröhlich aufzustehen. Nach einer Nach mit gutem Schlaf, da mag der Tag gern kommen. Doch manchmal ist es anders. Da hänge die Flügel schon am Morgen ganz matt herunter. Da sind Kopf und Herz voller Fragen. Das kann alles eigentlich nur schlimmer werden.

An solchen Tagen rücken mir die Worte aus dem Jesajabuch ganz nahe: „Heb deine Augen auf. Schau einen Moment nur weg von dem, was dich bedrängt, auf das, was Gott zu tun imstande ist:

„Weißt du das nicht mehr? Hast du vergessen, was auch dir gesagt ist? Der HERR, der ewige Gott, der die Enden der Erde geschaffen hat, wird nicht müde noch matt.“

Diesem Gott kannst du alles zu trauen, weil von ihm alles zu erwarten ist. Dieser Gott gibt den müde Gewordenen neue Stärke, nach vorn zu blicken, die lahmen Flügel zu strecken und sich aufzuschwingen, von einer unsichtbaren Kraft getragen.

Im Glauben an Gott geht es im Grunde immer darum: das es Hoffnung gibt! Gerade dort, wo das Leben feststeckt, wo Angst und Zweifel groß sind, soll auch es auch Hoffnung geben dürfen auf Veränderung, auf Besserung.

Hoffnung ist wie eine bessere Aussicht, wie ein geöffnetes Fenster, durch das ein Lichtstrahl fällt, der hoffen lässt. Das tut der Prophet Jesaja hier mit seinem großen Trost.

Und dann gilt auch: Bedrängnisse - ich mag dieses alte, deutsche Wort - brauchen keine Superkräfte, sondern vor allem Geduld und einen anderen Blick. Aus beidem kann Hoffnung werden. Damit dies geschieht, brauchen wir hier und da Menschen, die zu uns kommen und sagen: Gott gib den Müden Kraft. Auch dir und mir. Der Prophet Jesaja sagt es viel schöner:

„Die auf den HERRN harren, kriegen neue Kraft, dass sie auffahren mit Flügeln wie Adler, dass sie laufen und nicht matt werden, dass sie wandeln und nicht müde werden.“

Immer am letzten Mittwoch im Monat ist die Magni-Gemeinde zur Andacht zu Gast im St. Hedwighaus an der  Böcklerstraße. Am warmen und sehr frühlingshaften 24. Februar fand die Andacht Dank liebevoller Vorbereitung durch den Begleitenden Dienst im wunderschönen Garten des Seniorenzentrums statt.

"Hast du dich jemals gefragt, warum du hier bist?"
Mit dieser Frage beginnt das Buch Maybe
des amerikanischen Autors Kobi Yamada.
Im steten Dialog mit den kleinen und großen Lesern
erzählt es von den unendlichen Möglichkeiten,
die in jedem Leben schlummern, die nur darauf warten,
entdeckt und genutzt zu werden.

"Hast du dich jemals gefragt, warum du hier bist?"
Das wunderbare Büchlein Maybe fragt nach dem Sinn des Lebens
und nach dem Mut, den es manchmal braucht, die eigenen Gaben zu entfalten
und dabei die Stolpersteine nicht zu fürchten,
die uns zuweilen in den Weg gelegt sind.
Oder mit den Worten Kobi Yamadas:
"Manches wird dir Mühe bereiten, manches auch Sorgen.
Manchmal wird es sich richtig schwer anfühlen.
Was, wenn du erst an der Oberfläche kratzt
von dem, was du machen und wer du sein kannst?"

Das Evangelium für diesen ersten Sonntag in
der Passionszeit erzählt vom Weg Jesu in die Wüste.
Kann es sein, dass es die Kraft genau dieser Frage ist,
die ihn nach seiner Taufe dorthin hinausführt?
Ins einsame Ödland, an einen Ort voller Risiken,
wo alle Macht auf dem Prüfstein steht?

Sicher, bei der Taufe im Jordanfluss,
so erzählt die Bibel, da hatte sich die Stimme
vom Himmel herab hören lassen:
"Dies ist mein lieber Sohn, an dem ich Wohlgefallen habe."
Aber, so verstehe ich die Bibel:
Zum Sohn Gottes wird Jesus nicht einfach erklärt.
Auch er muss sich selbst als Gottes Sohn entdecken.
Auch Jesus muss sich fragen, wozu er hier ist:
"Wer bin ich? Und wer könnte ich sein?"

"Darum bist du hier!", sagt die Stimme, die Jesus in der Wüste hört.
Es ist eine andere Stimme als die, die sich bei der Taufe vernehmen ließ.
Es ist der Teufel, der Diabolos, der großen Durcheinanderwerfers,
der sich in Jesus zu Wort meldet:
Genau darum bist du hier!
Weil es noch so viele Möglichkeiten gibt.
Probier sie doch nur einmal aus.
Es sind gute Möglichkeiten:
Erstarrtes soll lebendig werden.
Der Hunger nach Leben soll gestillt sein.
Und die Macht über die Erde soll endlich
in die richtigen Hände gelegt sein.

Was könntest du, Sohn Gottes, denn anderes wollen
als all das, was dir hier möglich und geboten ist?
Frage dich, warum du hier bist!
Was, wenn du erst an der Oberfläche gekratzt hast
von dem, was du auch sein könntest?

Natürlich, wir alle wissen ja, wie dieses Spiel ausgeht:
Der Gottes Sohn wird sich am Ende für die richtige innere Stimme entscheiden
und den Versucher bibelfest in die Schranken weisen.
Darum bleibt jetzt ein wenig Zeit, die biblische Erzählung vom versuchten,
auf die Probe gestellten Jesu noch einmal anders,
mit sehr menschlichen Augen zu lesen.
Denn wenn ich recht sehe, dann wird Jesus in der Wüste
in drei Grundkonflikte des Menschseins hineingeführt,
vor denen auch keiner von uns gefeit wäre.

Zunächst geht es um Hunger.
Der kann psychologisch gesprochen
für unsere triebhafte Seite stehen:
Sprich, dass diese Steine Brot werden!
Nur ein Wort und der Hunger wäre gestillt.
Aber wir alle wissen, was auch Jesus weiß:
Der Mensch lebt nicht vom Brot allein!
Das Leben ist zu komplex, als dass es sich
allein durch das Ausleben unserer triebhaften Seite
ohne jedgliche Grenze und Rücksicht bewältigen ließe.

In der zweiten Situation, auf der Zinne des Tempels,
da geht es sodann um die immer fragile Balance
zwischen Selbstwert und Selbstüberschätzung:
Wer sich und seine Kräfte beständig überschätzt,
der lebt gefährlich, taumelt immer am Abgrund,
in den er tief zu stürzen droht.

So zu leben, nennt die Bibel den Versuch,
mit Gott als Lebensmacht Experimente zu machen.
Aber Jesus weiß, was wir bisweilen schmerzhaft erfahren:
So lässt sich Gott nicht auf die Probe stellen.

Und dann noch die letzte Situation.
In ihr dreht sich alles darum,
dass kein Mensch ein Leben ohne Werte führen kann,
ohne moralische und ethische Entscheidungen zu treffen.
Der Versucher bringt das auf den Punkt:
Woran hängst du dein Herz?
Welche Werte und Worte sollen für dich gelten?
Wovor beugst du Verstand und Knie?
Jesus entscheidet sich für die Gebote Gottes,
für seine Liebe und das Vertrauen zum ihm.

So menschlich gelesen, erzählt die Versuchung
Jesu in der Wüste eine Abfolge von Grundkonflikten,
in die jeder und jede von uns geraten kann,
in denen auch wir immer neu entscheiden müssen,
welcher Stimme in uns wir folgen wollen:

Beugen wir uns dem inneren Antreiber, dem es nie
genug ist, dessen teuflisches Da ist noch Luft nach oben!
uns dazu antreibt, rücksichtlos nach oben zu gelangen?

Oder hören wir auf die Stimme des Himmels, die sagt:
Das, was ihr seid, seid ihr immer im Blick
der Liebe und der Güte Gottes?
Vertrau darauf, dass Gott aus allem, auch aus dem Bösesten,
Gutes entstehen lassen kann und will.
Das wird dem Leben freies Spiel und neue Weite geben -
gerade dort, wo es sich wüst und leer anfühlt,
wie gebunden ist in Sorgen und Zweifeln.

"Hast du dich jemals gefragt, warum du hier bist?"
Mit dieser Frage Kobi Yamadas habe ich begonnen.
Ich ende mit einem Gedanken von ihm:
"Wir Menschen inspirieren uns dort am allermeisten,
wo wir einander unsere Geschichten erzählen."
Im Evangelium heute Morgen ist eine solche zu hören.
Ihr Versprechen lautet:  
Wer den Weg mit Gott gefunden hat, dem werden die Engel dienen.
 

Die Liebe hört nicht auf / mich zu verunsichern / Sie findet  Fugen zum Eingreifen / wo ich keine vermute / Sie überredet mich / in der Muttersprache des Menschen / Sie öffnet mir die Augen / und tritt als Sehnerv ein / An dieser Stelle ist der blinde Fleck / Und ich sollte nicht mit der Wimper zucken? Nun aber bleibt / Glaube Liebe Hoffnung / diese drei / Aber die Liebe ist das schwächste /  Glied in der Kette / die Stelle / an welcher / der Teufelskreis / bricht  

Eva Zeller, Nach erster Korinther dreizehn

Brody ist unheilbar krank. Und der Junge weiß, dass er früher sterben wird, als andere Kinder. Aber gerade ist Brody fassungslos vor Glück. Denn seine Mama hat mit einem Schauspieler gesprochen. Und der hat ein kleines Video aufgenommen, das die Mutter ihrem Jungen mit ins Krankenzimmer bringt.

Brodys Lieblingsschauspieler ist der Kanadier Ryan Reynolds, auf der Leinwand ein Actionheld, dem fast alles gelingt. Aber jetzt, im Video spricht er nur für ihn und sagt: „Hi Brody, ich weiß, es geht dir nicht gut. Aber du sollst wissen, dass du nicht alleine bist. Auch ich denke an dich!“

Der Junge ist fassungslos vor Glück: Sein Held spricht nur zu ihm, nennt ihn beim Namen. Der Junge fühlt sich stark wie nie, als sei er beinahe schon so stark, wie sein Held auf der Leinwand. Brody wird diese Kraft brauchen für seinen schweren Weg.

Auch ohne Happyend - die Krankheit bleibt unheilbar - ist Brodys Geschichte für mich eine Hoffnungsgeschichte. Sie sagt: Unterschätzt nie, was es bedeutet, wenn wir zu jemandem sagen: „Ich denke an dich. Ich begleite dich. Ich bete für dich.“ Das ist wie eine Umarmung aus weiter Ferne, wie ein kleines Licht, das wir groß fühlen.

Heute, am 10. Februar, ist bundesweit der Tag der Kinderhospizarbeit. Es ist eine Arbeit, die hauptsächlich von Ehrenamtlichen getragen wird: Menschen, die für andere da sind, wenn das Schlimmste passiert, was Eltern sich vorstellen können: Dass das eigene Kind unheilbar erkrankt, und man weiß: Es wird nur noch begrenzte Zeit leben können.

Der Tag der Kinderhospizarbeit will daran erinnern, was es braucht, wenn eine unheilbare Krankheit das Leben einer Familie trifft: neben einfühlsamen Ärztinnen und Ärzten vor allem Menschen, die Zeit haben: zum Spielen mit den Kindern, zum aufmerksamen Hören auf die Sorgen und Wünsche, Zeit, um den Eltern den Rücken freizuhalten, den Papierkrieg mit den Krankenkassen und Behörden zu bewältigen; Menschen, die im Sterben und über den Tod der Kinder hinaus die Familien nicht alleine lassen.

Es ist ein Geschenk des Himmels, dass es diese Menschen gibt, die ihre Energie dafür einsetzen und dabei manche Träne vergießen, aber auch spüren, welche Kraft darin steckt, andere Menschen auf schweren Wegen zu begleiten.
„Bist du dabei?“ Das fragen die Initiatoren des Kinderhospiztages an diesem 10. Februar. Gut, wenn wir es sind in Gedanken heute Abend. Und wer es kann und möchte, auch mit großzügiger Geste am Ausgang dieser Andacht. Dort ist die Kollekte für die Unterstützung der Kinderhospizarbeit in unserer Stadt erbeten.

Gebet nach Psalm 90

Gott,
bei dir suchen wir Zuflucht.
Wenn wir nicht mehr wissen wohin,
bist du bei uns und mit uns.
Denn du, Gott, warst, bevor die Berge,
die Erde und alle Welt geschaffen wurde.
Du stehst ein für immer neues Leben,
in dir hat der Tod seine Bestimmung,
in deinem Wort liegt die Kraft der Auferstehung.
Gott, an dir zieht unser Leben vorüber.
Du siehst es mit gnädigen Augen an.
Deshalb bitten wir dich:
Lass uns den Tod bedenken,
dass wir zu einem Leben finden,
das stärker ist als der Tod.

Information zur Kinderhospizarbeit auf www.löwenherz.de.

Es gibt Augenblicke, die man nie vergisst: „Sternstunden“ nennen wir sie. Auch in der Bibel gibt diese magischen Momente. Von einem erzählt das Evangelium des vergangenen Sonntags: Jesus führt drei seiner Jünger, Petrus, Jakobus und Johannes, auf einen Berg. Dort erleben die drei, wie Jesus in ein überirdisches Licht getaucht wird, und sie hören eine Stimme vom Himmel: „Dies ist mein lieber Sohn, an dem ich Wohlgefallen habe; den sollt ihr hören!“ (Matthäus 17,5) Für die drei Freunde Jesu ist es einzigartige Erfahrung, ein von Gott erfüllte Moment. Sie würden alles geben, um ihn für immer festzuhalten: „Augenblick, verweile doch!“ Aber das wird ihnen von Jesus verwehrt, denn sein Weg führt vom Berg hinab, aus dem göttlichen Glanz in die Dunkelheit der Welt. Auch ich weiß das ja: Sternstunden sind Moment-aufnahmen und nicht für die Ewigkeit gemacht. Aber das, was wir in ihnen erleben, das prägt uns dann oft für ein ganzes Leben.

Es ist vielleicht kein magischer Moment, aber doch eine große, historische Stunde, als der Sozialdemokrat Friedrich Ebert im Februar 1919 in Weimar zum ersten Reichspräsidenten gewählt wird. Der erste Weltkrieg ist verloren, die Monarchie hat abgedankt und das Deutsche Reich ist eine Republik geworden. Bei seiner Vereidigung sagt der vom Weltkrieg gezeichnete Ebert folgende Sätze: „Mit den alten Königen und Fürsten von Gottes Gnaden ist es für immer vorbei. Das deutsche Volk ist frei, bleibt frei und regiert in alle Zukunft sich selbst. Das ist der einzige Trost und Halt, an dem es sich aus dem Blutsumpf des Krieges und der Niederlage wieder herausarbeiten kann.“

Eine Sternstunde der Demokratie, die sich jedoch alsbald ins Gegenteil verkehrt. Die Widerstände gegen Ebert und die demokratische Idee sind einfach zu stark. Die Weimarer Republik versinkt im sogenannten Dritte Reich, in der rohen Verhöhnung und gewaltsamen Ermordung vieler den Nazis unliebsamer Menschen. Aber die Ideen vom Volk, das frei sein und nur sich selbst regieren soll, ist nicht mehr auszulöschen. Heute noch stehen wir im demokratischen Deutschland auf den Schultern Friedrich Eberts.

Als Jesus am Berg verklärt wird, so erzählt die Bibel, da lässt Gott sich vernehmen und sagt: „Ihn sollt ihr hören!“ Ein kurzer Satz nur, aber ein echter Lichtblick für dunkle Zeiten: In der Botschaft Jesu wird das rechte Maß für diese Welt, genauer für das Menschenrecht in dieser Welt offenbar. Wo die Würde des Menschen unantastbar ist, da wird auch Gott geehrt. Da erleben Himmel und Erde ihre Sternstunde. Gut, das nie zu vergessen!

Gebet

Gott, dein Licht macht alle Finsternis hell.
Dein Wort vertreibt Angst und Sorge.
Das hören wir und bitten dich
um Wort und Licht für unsere Wege
an diesem Tag und auch am neuen Morgen.

"Man muss sie täglich bekämpfen wie Flöhe, die vielen kleinen Sorgen, die an den besten Kräften des Menschen nagen. Jeder Tag hat genug seiner eigenen Plage. Die Dinge, die getan werden müssen, muss man tun und sich im übrigen nicht von den vielen kleinen Ärgernissen und Sorgen anstecken lassen, die ebenso viele Anzeichen von Misstrauen gegen Gott sind. Das ist unsere Aufgabe: In uns selbst große Flächen urbar zu machen für die Ruhe, für immer mehr Ruhe, so dass wir diese Ruhe wieder auf andere ausstrahlen können. Und  je mehr Ruhe in den Menschen ist, desto ruhiger wird es auch in dieser aufgeregten Welt."

Das sind Gedanken aus dem Tagebuch einer jungen Frau, niedergeschrieben im September 1942, mitten im 2. Weltkrieg, in den von Nazi-Deutschland besetzten Niederladen. Man muss sie täglich bekämpfen wie Flöhe,
die vielen kleinen Sorgen, die an den besten Kräften des Menschen nagen.

Dabei sind es alles andere als kleine Sorgen, gegen die sich Etty Hillesum anstemmt, die gerade einmal 29 Jahre alte Jüdin. Es geht um Lebensmittelkarten und die alltäglichen Schikanen, den Terror der deutschen Besatzer.   Es geht um das Deportationslager in Westbork, das ihr und auch den alten Eltern und den Brüdern droht. Es geht um Güterzüge, die von dort nach Polen fahren - und niemand weiß, was in Polen eigentlich sein wird.

Es ist - gut 80 Jahre zurück - eine Zeit der Verzweiflung und der Todesangst, in der viele Juden in Ettys Umgebung seelisch zusammenbrechen, erfüllt von ohnmächtiger Wut und Hass auf diejenigen, die ihnen das antun: die Nazis, die Deutschen.

Etty Hillesum aber will das nicht: Sie will nicht verrückt werden vor Angst. Sie will nicht innerlich schwarz werden vor Wut. Sie will nicht, dass die Nazis über ihr Herz herrschen. Sie will die innere Freiheit nicht verlieren, die ihr gerade erst aufgegangen ist im Glauben an Gott, der ihr innerer Schutzraum geworden ist gegen den bohrenden Zweifel und die eigene Lebensangst. Davon, was sie in diesen Jahren erlebt, vor allem wie sie es erlebt, wie sie darüber die Bindung zu Gott nicht abreißen lässt, davon erzählen ihre Tagebücher, die sie vor ihrer Deportation nach Auschwitz einer Freundin anvertraut.

Etty Hillesum ist 31jährig im KZ Auschwitz gestorben. Sie hatte darauf gehofft, vielen anderen davon
Erzählen zu können, wie sie von Gottes Geheimnissen immer mehr angezogen wurde und  wie sich ihr Leben dadurch verwandelt hat. Doch  Auschwitz wurde erst am 27. Januar 1945 befreit; in dieser Woche vor 76 Jahren.

Wer in ihren Tagebüchern heute liest, dem begegnet eine unfassbar große und tiefe Nähe zu Gott - gerade dort, wo diesen Gott dem eigenen Erleben bis zum Letzten verborgen und verdunkelt scheint. Das Berührendste an ihren Texte ist für mich die große innere Klarheit und Entschiedenheit, mit der Etty Hillesum Gott nicht im Verborgenen sucht, nicht in einem weit entfernten Oben. Sie findet ihn an anderem Ort: Ganz nah, in der eigenen Mitte, in sich selbst: "In mir gibt es einen ganz tiefen Brunnen. Und darin ist Gott. Manchmal ist er für mich erreichbar. Aber oft liegen Steine und Geröll auf dem Brunnen und dann ist Gott wie begraben. Dann muss er wieder ausgegraben werden." Ja, es geht für den Glauben immer nur darum: "ein Stück von Gott in uns selbst zu retten."

Das ist ein starker und tröstlicher Gedanken. Er ist auch für meinen Glauben wesentlich: Wir Menschen müssen Gott niemals erst von Ferne in unser Leben herbeirufen, weil er von Anfang an dort, in uns zu finden ist. Gott  ist nicht ferner als vor der Tür des Herzens, schreibt vor vielen Jahrhunderten bereits der Mönch und Mystiker Meister Eckhart. Und weiter: Dort also steht Gott und harrt und wartet, wen er bereit finde, der ihm auftue und ihn einlasse. Und von diesem Glauben gilt ein Zweites: So sehr er im Innern beginnt, so wenig ist er nur eine innere Angelegenheit zwischen Gott und dir. Das, was wir von Gott erfahren an Glück und Wärme, an Trost und Kraft für unser Leben, das kann und darf uns nicht selbst genügen, das will durch uns hinaus in die Welt und dort geteilt sein, wo wir, wie Etty Hillesum es formuliert, "daran mithelfen, Gott auch in den geqäulten Herzen der anderen Menschen auferstehen zu lassen."

Wie es aussehen kann, wenn Gott in uns die Mitte bildet, wenn wir dem Leben größere Bedeutung beimessen als dem Tod und die Liebe in uns mehr Gewicht bekommt als der Hass - das alles sollen und können andere nur durch uns erfahren! Es liegt auch an uns, ob und wie anderen Menschen Gott zu leuchten beginnt.
 
"Man muss beginnen, sich selbst ernst zu nehmen und das übrige kommt von selbst. Der Frieden kann nur dann zum echten Frieden werden, irgendwann später, wenn jedes Individuum den Frieden in sich selbst findet und den Hass gegen die Mitmenschen gleich welcher Rasse oder welchen Volkes in sich ausrottet, besiegt und zu etwas verwandelt, das kein Hass mehr ist, sondern auf weite Sicht vielleicht sogar zu Liebe werden könnte." Das schreibt Etty Hillesum im Juni 1942 in ihr Tagebuch. Es sind Sätze zum Weiterdenken und Weitersagen. Fangen wir mit diesem an:

"Man muss beginnen, sich selbst ernst zu nehmen." Vielleicht ist es genau das, was den Glauben immer neu ins eigene Leben bringt: bei sich selbst beginnen, sich selbst wirklich ernst nehmen als Mensch - von Gott geschaffen, gewollt und gerufen. Nimm das mal ernst, Mensch: Dass du durch ihn, mit ihm, von ihm lebst! Nimm es ernst, wenn du betetst: Dein ist das Reich und die Kraft und die Herrlichkeit! Und dann tritt aus dir heraus. Bleibe der Welt die Hoffnung nicht schuldig, ohne die es das Leben nicht gibt. Amen.

"Wir hatten einen Lichtblick bitter nötig!" Diesen Satz schrieb Armin Maus, der Chefredakteur der Braunschweiger Zeitung am vergangenen Samstag. Er blickte dabei auf die schier endlose Fortdauer der Corona-Krise mit ihren Nachrichten von verlängertem Lockdown, neuen Virusmutationen, Problemen bei der Produktion und Auslieferung von Impfstoffen und so weiter. Ja, man braucht zurzeit hier und dort auch mal einen Lichtblick! Aber woher?

Armin Maus hat ihn in der vergangenen Woche entdeckt - und zwar „von Westen“ her aus den USA:  Dort ist Donald Trump vorerst Geschichte. Sein Nachfolger Joe Biden wurde feierlich als Präsident vereidigt.

Der vielleicht bewegendste Moment dieser Amtseinführung war der Auftritt der 22-jährigen Dichterin Amanda Gorman. Sie trug einen selbstverfassten Text vor mit dem Titel „Der Hügel, den wir erklimmen": eine deutliche Anspielung auf die schockierenden Bilder von der Erstürmung des Capitols Tage zuvor.

Einer ihrer stärksten Sätze lautet: „Es gibt immer Licht, wenn wir mutig genug sind, es zu sehen, mutig genug sind, es zu sein.“ Amanda Gorman hat mit diesem Satz ihrer Hoffnung auf Versöhnung und Heilung der in sich so zerrissenen us-amerikanischen Gesellschaft Ausdruck gegeben.

Aber man darf diesen Satz ruhig viel grundsätzlicher hören zu Beginn dieses Jahres, das mit soviel Angst und Fragen begonnen hat: „Es gibt immer Licht, wenn wir mutig genug sind, es zu sehen, mutig genug sind, es zu sein.“

Dazu passen Worte, die der Apostel Paulus im zweiten Korintherbrief schreibt: „Denn der Gott, der gesagt hat: Aus der Finsternis soll ein Licht aufstrahlen, dieser Gott hat uns einen hellen Schein in unsere Herzen geben.“ Erinnert euch daran, schreibt Paulus, dass noch bevor wir Menschen da waren, von Gott her schon etwas da war, was gut ist und was uns die Angst nehmen soll. Das Licht vom Anfang ordnete die Welt. Das Licht vom Anfang räumt die Welt bis heute auf. Es leuchtet auch in unseren Herzen. Gott selbst hat es als hellen Schein dort hineingelegt.

Wer diesen Schein sieht und in sich spürt, so verstehe ich, der kann selbst für andere zu leuchten beginnen. Der kann nicht nachlassen in der Unterstützung derjenigen, die es jetzt besonders schwer haben. Der wird sich daran machen, Licht in dunkle Herzen tragen. So nur leuchtet in dunklen Situationen neue Hoffnung auf.

"Es gibt immer Licht, wenn wir mutig genug sind, es zu sehen, mutig genug sind, es zu sein." Das ist ein echter Lichtblick und ein starker Hoffnungssatz zum Mitnehmen und Weitersagen in das noch junge Jahr hinein.

Gebet

Gott, du sprachst: „Es werde Licht!“
Und gabst du uns weit mehr
als das Licht der Sonne.
Immer wieder legst du auf Menschen
das Leuchten deiner Gegenwart.
Darum bitten wir dich:
Nimm dieses Leuchten nicht fort
aus der Freude, die Menschen ergreift,
von strahlenden Gesichtern,
aus verbindenden Gesten,
aus der Gradheit und dem Mut,
klar zwischen Hellem und Dunklem zu unterscheiden.
Sei du, Gott, Lichtschein auf unserem Weg -
heute und morgen.
Amen.

Er ist fast neunzig Jahre alt, wie eine Zeitung in den USA erzählt. Und seine Rente reicht einfach nicht. Also geht er arbeiten. Mehrmals in der Woche fährt er für einen Lieferdienst Bestellungen aus: Pizza, Pasta und Co. Dabei ist er so höflich und freundlich, dass besonders eine Familie auf ihn aufmerksam wird, die sehr gerne Pizza isst. Nach einer Weile bittet die Familie bei ihrer Bestellung immer ausdrücklich darum, dass nur dieser alte Herr die Pizza bringen soll.

Sie seien, so erzählen die Eltern, von der höflichen Art des älteren Boten überrascht gewesen. Und sie hätten sich auch darum gesorgt, ob er wohl zu viel arbeiten muss mit seinen fast neunzig Jahren.  Schließlich hat die Familie eine Idee: Sie sammelt in Freundeskreis und Nachbarschaft Geld für den alten Herrn. Unglaubliche 12.000 Dollar kommen in ein paar Tagen zusammen. Die schenken sie dem Mann. Der weiß zunächst gar nicht, was er sagen soll.

Das klingt alles wie ein Wunder, oder? Und ist eigentlich gar keins. Es ist reine Herzenssache! Dass Menschen hinsehen und zuhören, sich einfühlen und um andere sorgen. Und dann danach fragen, ob und wenn ja wie sie helfen können. Das ist kein Wunder, es ist eine Sache des Herzens. Ja, das Herz kann Glück bringen und Sorgen nehmen. Wenn es will!

Wer diesen Gedanken biblisch hören will, der erinnert sich an die biblische Losung für dieses noch jungen Jahr: "Jesus Christus spricht: Seid barmherzig, wie auch euer Vater barmherzig ist." (Lukas 6,36)

Seid barmherzig, sagt Jesus: Sorgt dafür, dass die Verbindung zwischen euren Sinnen und eurem Herzen kurz und stabil ist. Dass das eine fühlen kann, was die anderen wahrnehmen! Dann wird vieles, was ihr erlebt, eine wirkliche Herzenssache.

"Seid barmherzig, wie auch euer Vater barmherzig ist." Von dieser Barmherzigkeit gilt, was auch vom Glück und der Freude, von der Liebe und vom Segen gilt: Sie wird nicht weniger, wenn man mit anderen teilt.

Gebet

"Seid barmherzig, wie auch euer Vater barmherzig ist."

Du, Gott, hast dein Herz gehütet
und es anrührbar gemacht
für unser Menschenleben.
In deinem Sprachschatz
finden sich die alten Worte:
Erbarmen, Gnade,
Güte, Barmherzigkeit.
Lehre uns deine Sprache,
lass uns weitergeben,
was wir erfahren von dir:
Damit wir anderen begegnen
mit freundlichem Gesicht,
gütigen Worten,
stärkenden Gesten
und einem weiten Herzen.

Manche fluchen, manche schmeißen die Spielsteine vom Tisch. Manche werfen den Mitspielern vor, dass sie geschummelt hätten. Das alles machen sie nur, weil sie verloren haben. Wer Kinder und Enkel hat, der weiß: „Ja, verlieren fällt oft nicht leicht.“  Und nicht nur Kinder tun sich damit schwer. „Ich bin wirklich kein guter Verlierer!“ Das sagte der scheidende amerikanische Präsident Donald Trump vor der Wahl über sich. Leider war es nicht selbstkritisch gemeint. Denn wie schwer ihm das Verlieren wirklich fällt, davon konnte sich die ganze Welt in erschreckender Weise überzeugen. „Auch verlieren will gelernt sein!“, sagt der Volksmund darum. Und aus eigener Erfahrung weiß ich: Verlieren muss man üben! Aber: Wie kann man lernen, ein guter Verlierer zu sein?

Mit dieser Frage beschäftigen sich sogar Wissenschaftler. Sie sagen: Wichtig sei dabei vor allem, Gefühle zu zulassen. Verlieren muss nicht schön sein. Es darf weh tun. Es ist nicht schlimm, wenn man verloren hat und wütend ist. Wer so verlieren darf, der kann leichter anerkennen, dass jemand anders gewonnen hat, weil er mehr Glück oder Können hatte.

Ein zweiter Schritt, der beim Verlieren wichtig ist: Nicht zu schnell aufgeben, es weiter probieren! Weil eine Niederlage immer eine gute Möglichkeit sein kann, mehr über die eigenen Stärken und Schwächen zu lernen: Wer beim Wettrennen verliert, der landet vielleicht beim Wissensquiz ganz vorne. Und umgekehrt!

Und dann noch ein dritter Gedanke zum Verlieren, das geübt werden will. Den finde ich in einem Jesuswort, das mir im alten Lutherdeutsch am besten gefällt: „Was hülfe es dem Menschen, wenn er die ganze Welt gewönne und nähme doch Schaden an seiner Seele?“ (Matthäus 16,26)

Mir gefällt dieses Bibelwort, weil es so fremd und so anders klingt. Und es stellt die gängigen Vorstellungen vom Gewinnen so herrlich auf den Kopf: Fängt mein Glück erst da an, wo ich alles gewonnen haben und es nichts mehr zu verlieren gibt? Oder kann es auch anders sein: Dass ich nicht immer gewinnen kann, sondern auch loslassen können muss? Eine spannende Frage, finde ich. Sie verspricht gute Erfahrungen - beim Loslassen und Gewinnen, auch wenn ich mal verliere.

In einem Kinderkrankenhaus in Providence,
der Hauptstadt des US-Bundesstaates Rhode Islands,
gibt es ein besonderes Ritual:
Jeden Abend um halb neun versammeln sich dort,
im Hasbro Children’s Hospital viele der kleinen
Patienten hinter der großen Fensterfront
des Krankenhauses und warten miteinander
auf die „Good Night Lights“,
die Gute-Nacht-Lichter ihrer Stadt.

Es vergeht kein Abend, an dem die Kinder
nicht dieses Lichter-Spektakel erleben können:
Restaurants und Hotels, die nahe gelegene Universität
lassen um halb neun Ortszeit eine Minute lang
ihre Lichter aufleuchten. An-aus-an-aus-an-aus.
Auch Feuerwehr und Polizei machen mit
und viele weitere Menschen,
die um diese Uhrzeit mit Autos, Fahrrädern
oder Taschenlampen unterwegs sind
und den Kindern einen Gruß zur Nacht schicken wollen.

Die Idee zu den „Good Night Lights“ für kranke Kinder
hatte der Zeichner Steve Brosnihan.
Der ist ehrenamtlich im Kinderrankenhaus tätig.
Als er eines Abends mit dem Rad nach Hause fuhr,
so erzählt er, da habe er aus einiger Entfernung
die erleuchteten Klinikfenster gesehen.
Wie schön wäre es, dachte er, wenn ich den Kindern,
die dort gerade ihre Zähne putzen, Geschichten
zum Einschlafen hören, Medikamente bekommen,
unter die Bettdecken kriechen,
noch einen kurzen Gruß schicken könnte.
Also knipste er die Stirnlampe seines Fahrradhelms an
und aus. Wie ein Signal, wieder und wieder.
Und er hoffte dabei, dass vielleicht eines der Kinder
sein Signal sehen würde.
Es wurde gesehen, wieder und wieder.
Das ließ im keine Ruhe. Schließlich konnte er auch
andere überzeugen mitzumachen,
Lichtsignale in die Nacht zu senden.
Eine kleine Geste mit großer Strahlkraft.
Und ein berührenden Botschaft:
Wir denken an euch. Werdet schnell wieder gesund!
Denn das Leben, eure Stadt, wir alle warten auf euch!

Für mich sind die Good-Night-Lights von Providence
eine echte Mutmach-Geschichte für dieses noch
junge Jahr, das in seinen ersten zweieinhalb Wochen
schon wieder mit so viel Unsicherheit und Fragen,
auch mit Angst und Sorgen begonnen hat.  
Vergessen wir darüber das andere nicht:
die Momente, in denen das Leben leuchtet;
wenn Herzen und Gesichter strahlen.
Wenn sich Wege durchs Stockedunkel auftun.
Etwas vom weihnachtlichen Glanz soll weiterstrahlen.

"Denn der Gott, der gesagt hat:
Aus der Finsternis soll ein Licht aufstrahlen,
dieser Gott hat uns einen hellen Schein in unsere Herzen geben."

Das schreibt der Apostel Paulus im zweiten Korintherbrief.  
Erinnert euch doch daran, sagt er,
dass noch bevor wir Menschen da waren,
von Gott her schon etwas da war, was gut ist
und was uns die Angst nehmen soll.
Die Welt, in die wir kommen, ist nicht mehr allein
von Finsternis beherrscht. Ihr ist eine Grenze gesetzt,
damit niemand verängstigt durchs Dunkel tasten muss.
Das Licht vom Anfang ordnet die Welt.
Und dieses Licht ist auch in den Menschen,
die Gott gemacht hat, geformt aus Erde vom Acker
und dann mit Gottes Odem belebt.
Das Licht vom Anfang räumt die Welt bis heute auf.
Es leuchtet auch in unseren Herzen.
Gott selbst hat es als hellen Schein dort hineingelegt.

Ein guter Gedanke: In uns ist Licht!
Unsere Herzen sind keine dunklen Kammern,
in denen alle möglichen Schatten lauern
und wir Halabdunkel an den Wänden entlang tasten.
Unsere Herzen sollen und können anderes sein:
helle, einander gastfreundliche Orte.
Wer diesen Schein in sich spürt, so verstehe ich,
der kann selbst für andere zu leuchten beginnen,
der wird sich daran machen, Licht in dunkle Herzen tragen.
Der weiß, was uns und anderen ist und gut tut.

"Gott hat uns einen hellen Schein in unsere Herzen geben."
Das ist ein starkes Lichtsignal für dieses Jahr,
das so angefasst und verängstigt und desillusioniert wirkt,
schon bevor es richtig angefangen hat.

Die Kinder im Krankenhaus von Providence antworten
auf die Lichter ihrer Stadt. Sie grüßen zurück.
Mit Taschenlampen oder Zimmerleuchten.
Jeden Abend, bevor sie zu Bett gehen.

Ein neues Jahr hat begonnen. Auch in diesem Jahr ziehen alle Wege vom Morgenland zum Abendland durch die Wüsten des Lebens endlos an Vergänglichkeit vorbei. Aber man kann auf ihnen die selige Reise der Pilgerschaft zum Absoluten machen, die Reise zu Gott. Brich auf mein Herz und wandere! Es leuchtet der Stern. Viel kannst Du nicht mitnehmen auf den Weg. Und viel geht Dir unterwegs verloren. Lass es fahren. Gold der Liebe, Weihrauch der Sehnsucht, Myrrhe der Schmerzen hast du ja bei dir. Gott wird sie annehmen. Und wir werden Ihn finden.

Gedanken von Karl Rahner, einem der bedeutendsten katholischen Theologen des 20. Jahrhunderts. Mehr zum Epiphaniasfest auf www.anderezeiten.de.

Wir haben soeben das Märchen von den Sterntalern gehört.                                                                                                                                  

Es ist für mich das schönsten Märchen aus der Sammlung der Brüder Grimm.
Wir dürfen es an diesem Altjahresabend hören
als kongeniale Entfaltung der biblischen Losung für das neue Jahr:
"Seid barmherzig, wie auch euer Vater barmherzig ist."
Ein Jesuswort aus dem Lukasevangelium.

Und genau davon erzählen die Sterntaler:
Dass ein Menschenkind, vom Leben ungeküsst,
sich im Vertrauen auf Gott in die Welt aufmacht,
dabei anderen bis aufs letzte Hemd barmherzig wird,
bis es von Gott diese Barmherzigkeit selbst erfährt:
"… und es war reich für sein Lebtag."

"Seid barmherzig, wie auch euer Vater barmherzig ist."
Wie hören wir dieses Jesuswort am Ende
eines so besonderen, in vielem schwierigen Jahres?
Wir haben die ganze Welt und unser Leben darin
im eisernen Griff eines kleinen Virus erlebt.
Und wir spüren immer noch täglich,
dass diese Pandemie keinen Unterschied macht
zwischen Herkunft, Kultur, Religion, sozialem Status.

Wir haben vor allem zu Beginn der Pandemie
viele Gesten des Ich oder Wir zuerst erlebt:
beim emsigen Hamstern von Mehl und Klopapier,
beim hartherzigen Horten von Schutzmasken
und medizinischem Gerät.

Es gab - Gott sei Dank! - auch das andere:
Zeichen der Verbundenheit und Gemeinschaft,
viel Achtsamkeit, Mitgefühl und Solidarität;
und die Einsicht, dass wer handelt,
auch Fehler machen wird in seinen Entscheidungen:
dass wir einander dankbar sein dürfen,
aber auch viel verzeihen müssen.
Und auch im neuen Jahr wird nicht alles gut und richtig sein,
was Menschen tun, was ich tue und entscheide.
Aber wir können immer eines tun: barmherzig damit umgehen.

"Seid barmherzig, wie auch euer Vater barmherzig ist."
Was hören wir aus diesem Jesuswort heraus
an der Schwelle zum neuen Jahr?
Für mich sind dies vor allem drei Dinge
im Blick zurück und voraus:

Zunächst die deutliche Erinnerung daran,
dass unser Glaube an Gott immer untrennbar
verbunden ist mit unserem Blick auf diese Welt.
Wenn ich daran glaube, dass Gott ein großes
und weites Herz hat für diese Welt und ihre Not,
dann werde ich mein Herz dieser Welt
nicht verschließen können.
Seid barmherzig, sagt Jesus: Sorgt dafür,
dass die Verbindung zwischen euren Sinnen
und eurem Herzen kurz und stabil ist!
Dass das eine fühlt, was die anderen wahrnehmen.

Barmherzigkeit ist, so höre ich zum Zweiten,
eine Haltung, die nichts mit Sympathie zu tun hat.
Seid barmherzig, sagt Jesus, aber nicht nur
zu denen, die ihr kennt und schätzt und liebt,
sondern zu allen Menschen. Weil sie Menschen sind.
Gottes Kinder, so bekennt es der christliche Glaube.

Wir brauchen eine Kultur der Barmherzigkeit,
wenn wir Menschen bleiben wollen.
Wo Barmherzigkeit fehlt, wird es schnell fürchterlich.
Das schreibt Ulrich Lilie, der Präsident der Diakonie
in Deutschland mit Blick auf die Jahreslosung.

Barmherzigkeit ist, so verstehe ich ihn, darum
immer eine persönliche und politische Haltung.
Sie ist Anspruch an das eigene Verhalten.
Sie versteht sich nicht von selbst,
sondern will beständig gepflegt und gehütet
werden als Akt der Herzensbildung.
Und sie fordert uns miteinander,
damit wir als Gesellschaft unseren Sinn
und unsere Empathie füreinander nicht verlieren.

"Seid barmherzig, wie auch euer Vater barmherzig ist."
Ein dritter und letzter Gedanke noch:
Barmherzigkeit ist nie ein Geschäft
auf Gegenseitigkeit, nicht eine Hand wäscht die andere.
Barmherzigkeit ist mehr: Sie durchbricht das,
was zu berechnen oder zu erwarten ist.
Wie ich selbst froh und dankbar bin,
wenn ich Erbarmen erfahre mit meinen Schwächen
und Fehler, so werden es andere auch sein.
Darauf lasst uns vertrauen.

"Seid barmherzig, wie auch euer Vater barmherzig ist."
Von dieser Barmherzigkeit gilt,
was auch vom Glück und der Freude,
von der Liebe und vom Segen gilt:
Sie wird nicht weniger, wenn man mit anderen teilt.
Amen.

Tommaso ist fünf Jahre alt und lebt in Italien. Nach allem, was ich von ihm weiß, ist er ein kluger, kindlicher Kopf, der jedoch vor Weihnachten große Sorgen hat. Wenn jetzt wegen Corona niemand mehr reisen darf, so fragt sich Tommaso: Wie, bitte schön, kommt dann der Weihnachtsmann zu mir und anderen? Wer die italienische Art, Weihnachten zu feiern, ein wenig kennt, der weiß, dass der Babbo Natale nicht nur für Kinder von großer Wichtigkeit ist. Ohne ihn wird am 25. Dezember nicht Weihnachten!

Schließlich hat Tommaso eine rettende Idee: Mit Hilfe seines Vaters schreibt er einen Brief direkt an den italienischen Ministerpräsidenten. Und siehe da: Der antwortet umgehend: „Mach dir keine Sorgen, Tommaso! Babbo Natale hat eine Reisegenehmigung, die für alle Länder dieser Erde gilt. Er darf überall hinreisen und Kinder beschenken. Außerdem trägt er Maske und hält Abstand. Stell‘ ihm nur ein Paar Kekse und etwas Milch neben den Weihnachtsbaum.“

Nun ist Weihnachten vorüber und Tommaso wird wissen, ob der Babbo Natale corona-konform reisen konnte. Das schönste Moment an dieser kleinen Geschichte, die sich digital schnell und weit verbreitet hat, ist für mich ohnehin etwas anderes: die Art und Weise, wie die Großen (und Mächtigen) die Sorgen des Jungen ernstnehmen. Auch Kindersorgen sind schwere Sorgen, genauso schwer wie bei uns Großen. Mit und ohne Corona.

„Mach dir keine Sorgen!“ Jeder und jede von uns weiß, wie gut dieser Satz der eigenen Seele tun kann, wenn er aufrichtig gesagt ist, wenn Angst und Fragen nicht einfach wegwischt oder sogleich daraufhin bewertet werden,
ob sie berechtigt sind oder nicht. Auch wenn wir nicht immer genau wissen können, was andere gerade suchen oder brauchen, so können wir doch ihre Sorgen teilen. Das sollte uns allen immer kinderleicht sein!

„Mach dir keine Sorgen!“ Wer diesen Satz auch zwischen den Jahren noch einmal weihnachtlich hören will, der hört ihn so: Als Gott zur Welt kommt, gilt sein erstes Wort den Sorgen: „Fürchtet euch nicht!“ So haben es die Engel gesagt. So haben es die Hirten gehört. So ist es auch uns zugesagt.

Der Gott, an dessen Krippe ich meine Sorgen und mein Glück bringen darf, er hat sich längst in mein Leben hineingelegt und spricht: „Fürchte das Leben nicht, weil ich eben dort zu finden bin!“

"Unfassbar
Dass etwas Größeres in meine Welt hineinscheint
Dass ich mit anderen Augen sehen kann
Es ist doch ganz klar
Dass Gott fehlt
Ich kann unmöglich glauben
Nichts wird sich verändern
Es wäre gelogen, würde ich sagen:
Gott kommt auf die Erde!"

Das sind Verse der Theologin Iris Macke.
Wir haben gemeinsam Theologie studiert.
Eine gute Schreibe hatte sie damals schon -
und hat sie heute immer noch:

"Ich kann unmöglich glauben
Nichts wird sich verändern
Es wäre gelogen, würde ich sagen:
Gott kommt auf die Erde!"

Manchmal braucht es das:
den ungewohnten Gedanken
oder eine überraschend quere Aussage,
an der man hängen bleibt und die einen das,
was eigentlich längt bekannt und blind vertraut ist, noch einmal ganz neu und anders sehen lässt.
Mir ist es in diesem Advent mit dem Text von Iris Macke so gegangen:

"Unfassbar
Dass etwas Größeres in meine Welt hineinscheint
Dass ich mit anderen Augen sehen kann
Es ist doch ganz klar
Dass Gott fehlt"

Es ist wirklich nicht schwer,
in diesen Tagen zynisch oder verbittert zu sein.
Und es ist auch nicht schwer,
anderen zu sagen, was gerade nicht geht
und wie wenig sinnvoll Zuversicht jetzt ist,
weil da noch lange kein Licht am Ende des
Tunnels zu sehen ist, durch den wir gehen.
Schwer und mühsam ist es, das Gegenteil zu tun:
nicht aufzustecken in all den Einschränkungen,
die uns jetzt zugemutet sind und die es vielen
so schwer machen an diesen Weihnachtstagen.
Es fällt eben nicht leicht, uns und anderen einzugestehen,
dass wir verletzlich geworden sind und dünnhäutig am Ende dieses anstrengenden Jahres.

Die größte Herausforderung ist jedoch,
weiter Zuversicht ins Leben zu haben,
Zutrauen in die eigenen und gemeinsamen
Möglichkeiten - und vor allem den Mut,
weiter darauf zu setzen, dass Gott nicht fehlen wird!

Weihnachten hilft uns, die Unberechenbarkeit des Lebens auszuhalten!
Das ist ein großartiger Satz.
Er wurde mir in diesem Jahr in die Weihnachtspost gelegt wurde. Danke dafür!
Und weil das Leben zurzeit so unberechenbar ist und dennoch Weihnachten,
beginne ich besser noch einmal von vorne –
und lese den Text von Iris Macke ein zweites Mal: diesmal von unten nach oben:

"Gott kommt auf die Erde!
Es wäre gelogen würde ich sagen
Nichts wird sich verändern.
Ich kann unmöglich glauben
Dass Gott fehlt
Es ist doch ganz klar
Dass ich mit anderen Augen sehen kann
Dass etwas Größeres in die Welt hineinscheint
Unfassbar."

So von unten nach oben gelesen klingt Weihnachten! Wir dürfen an der Krippe die Perspektive wechseln,
einen neuen, anderen Blick wagen auf das Leben, das nicht mit sich alleine bleiben muss,
weil Gott uns nahekommt.
Im Kind in der Krippe beugt Gott sich tief
in unser Leben hinab; fühlt uns unter die Haut.
Nichts, was uns freut oder plagt, bleibt diesem Gott fremd:
die Schönheit des Lebens und seine Abgründe nicht,
die erfüllte Liebe und ihre bittere Enttäuschung nicht, nicht die Todesangst und das tiefe Aufatmen danach.

"Gott kommt auf die Erde!
Es wäre gelogen würde ich sagen
Nichts wird sich verändern."

Wer die weihnachtliche Erzählung vom großen Gott, der so weit geht,
um im Leben seiner Menschen neu anzukommen, aufmerksam hört, der wird darüber staunen müssen,
wie sehr sich hier die Alltagserfahrungen unserer Welt umkehren:
Im armseligen Stall ist das Heil neu zu finden.
Im hilflosen, angewiesenen Neugeborenen erfahren Menschen Gottes Nähe.
Nicht wer am meisten hat, erlebt die größte Freude!
Nein: Von Herzen froh wird, wer anderen etwas von ihrer Furcht vor dem Leben nimmt,
indem er von der Hoffnung erzählt, die in ihm ist.

"Gott kommt auf die Erde!
Ich kann unmöglich glauben
Dass Gott fehlt
Es ist doch ganz klar
Dass ich mit anderen Augen sehen kann
Dass etwas Größeres in die Welt hineinscheint
Unfassbar!"

Ja, das ist es: wirklich unfassbar!
Darum: Frohe Weihnachten!
Und Gott befohlen!

„Papaaaa, wie weit ist es noch?“ Wenn unserem Jüngsten unterwegs der Geduldsfaden reist, dann wird er die Ungeduld in Person. „Sag schon, Papa: Wann sind wir endlich da?“ Und ich vermute, diese oder ähnliche Fragen kennt so gut wie jeder, der einmal mit Kindern oder Enklen gereist ist.

Manchmal ist es leicht, über allzu große kindliche Ungeduld hinweg zu lächeln, zumindest dann, wenn man selbst die Strecke kennt. Wenn das aber mal nicht der Fall ist, sieht es schon anders aus, oder? Das merkt man spätestens dann, wenn man einmal mit dem Auto oder zu Fuß im Nebel unterwegs war und plötzlich die bekannten Bezugspunkte zur Orientierung fehlen.

Irgendwie erinnert mich unser momentaner Lebensalltag an diese Situation. Da kann man vieles noch so sorgfältig und umsichtig vorausdenken - und plötzlich versinkt alles im Nebel dieser Epidemie. Nichts scheint mehr sicher, alle Planungen werden von einem Tag zum anderen ganz plötzlich zur Makulatur. Fahren auf Sicht ist angesagt - und diese Sichtweite scheint fast stündlich abzunehmen.

Ist es noch weit? Bis Weihnachten? Bis die Infektionszahlen wieder sinken? Bis die Impfung endlich starten kann? Bis ich eine Chance habe, den Impfstoff zu bekommen? Bis die Krankenhäuser und Pflegeheime wieder normal arbeiten können? Bis man nicht mehr bei jedem Niesen unwillkürlich zusammenzuckt? Bis wir wieder Freunde treffen können, ohne zu überlegen, wie viele Hausstände da zusammenkommen?

Ich könnte diese Frageliste sicher noch weiterschreiben. Aber ich merke schon so: Ja, es ist wirklich lange her, dass ich selbst derart sehnsüchtig auf Dinge gewartet habe. Und oft genug fühle ich mich momentan wie unser Jüngster, wenn der Geduldsfaden kräftig gespannt ist: randvoll mit Wünschen, ungeduldig bis zum Platzen: Ist es noch weit? Wann ist es soweit?

Bald, ganz bald ist es so weit, sagt eine leise Stimme in mir. Schau nur, da vorne: Siehst du die Freude in den Augen? Da wird Licht sein am Ende des Weges. Und Gott ist an deiner Seite, der deine Ungeduld sieht, deine Sorgen kennt und deine Schritte lenken will. Ein Adventslied meiner Kindertage singt es so: „Ist es noch weit nach Bethlehem? Nein, nein, sehr nah! Kann ich im Dunkeln weitergeh‘n? Ja, bald bist du da!“

Das wäre schön auf etwas hoffen zu können
was das Leben lichter macht und leichter das Herz
das gebrochene ängstliche
und dann den Mut haben
die Türen weit aufzumachen
und die Ohren und die Augen und auch
den Mund nicht länger verschließen
das wäre schön
wenn am Horizont Schiffe auftauchten
eins nach dem anderen
beladen mit Hoffnungsbrot bis an den Rand
das mehr wird immer mehr durch Teilen
das wäre schön …

Das sind Verse aus einem Gedicht
der Lyrikerin Carola Moosbach.
Sie begleiten mich durch diesen Advent,
der so ganz anders ist als alle zuvor gekannten
in meinem Leben:

im strengen Korsett aus Alltagsregeln,
mit sorgenvollem Blick auf Zahlen und Menschen
und mit der steten Frage im Kopf,
wie wir einander so verbunden bleiben können,
dass das eigene Herz nicht
noch müder und einsamer wird.

Auch wenn alles festlich glänzt und leuchtet,
so leben wir in diesem Advent weiter
ganz nah am Schrecken dieser Welt.
Und wir erleben täglich, wie eng und begrenzt,
ja gefährdet das Leben für viele ist.
Da ist viel Enge und wenig Weite zu spüren.

Advent? Ja, vielleicht, aber ---
Das wäre schön auf etwas hoffen zu können
was das Leben lichter macht und leichter das Herz
das gebrochene ängstliche …
Nicht jeder wird das in diesen Tagen finden können.
Mancher Horizont wird eng bleiben.
Und die Unsicherheit größer als
Zuversicht das Herz beruhigen könnte.
Wie gut, dass wir in diesem anderen Advent
nicht nur bei uns selbst verharren müssen.
Wer in diesen strengen Wochen die Bibel
zur Hand nimmt und in den Texten der Adventssonntage zu lesen beginnt,
dem kann dabei das Herz leichter werden.

Die im Finstern wandeln, werden Licht sehen,
flüstern diese Bibeltexte.
Seht auf und erhebt eure Häupter, rufen sie,
weil sich eure Erlösung naht!
Kopf hoch, es kommen andere Zeiten!
Ihr habt doch allen Grund zum Jubel,
sagen sie, denn Gott kommt und bleibt,
bewohnt eine Stadt, eine Hütte, ein Herz.
Frieden wird werden.
Darum: Freuet euch, denn der Herr ist nahe!

Und wer einmal in diese adventliche Welt
mit ihren Worten und Bildern eingetaucht ist,
der beginnt Ausschau zu halten nach den Schiffen,
die auftauchen am Horizont:
eins nach dem anderen
beladen mit Hoffnungsbrot bis an den Rand
das mehr wird immer mehr durch Teilen.

Wer diese Hoffnungszuversicht noch einmal anders hören will, der hört es in den Worten Paul Gerhardts
aus dem wunderbar schlichten Adventschoral
vom Eingang dieses Gottesdienstes:

Das schreib dir in dein Herze, /
du hochbetrübtes Heer, /
bei denen Gram und Schmerze /
sich häufet je mehr und mehr; /
seid unverzagt, ihr habet /
die Hilfe vor der Tür; /
der eure Herzen labet /
und tröstet, steht allhier.

Das, genau das ist Advent, meine ich:
trotz allem, was uns klein machen,
in die Enge treiben will,
den Glauben an Gott nicht zu verlieren;
die Hoffnung nicht aufzugeben,
dass dieser Gott uns entgegenkommt,
dort bei uns einziehen will,
wo die Herzen eng und ängstlich ist;
ja die Wünsche an das Leben
nicht zu klein werden zu lassen,
sondern gerade so groß wie die Verheißungen
dessen sind, dem wir im letzten gehören.

Freut euch, denn: Der Herr ist nahe!
Man kann sich diese Freude nicht verordnen lassen. Aber: Man muss sie sich auch nicht verbieten.
Sie braucht keine großen Gesten,
die kleinen reichen aus:
ein angezündetes Licht,
ein Adventschoral,
ein freundliches Wort,
ein Stern, ein Kind.
Und ich merke: Mein Herz ist längst bereit!
Es schlägt ihm entgegen.

„Die Aufgabe eines Musikers besteht darin, auf Nöte zu reagieren!“ Diesen Satz sagt Yo-Yo Ma, einer der berühmtesten Cellisten der Welt. Als im März der erste Corona-Lockdown kam, saß er zuhause in Cambridge, Massachusetts, und wollte seiner Aufgabe als Musiker nachkommen und auf die Not reagieren. Nur wie?

Schließlich nahm er sein Cello, setzte sich vors Smartphone und spielte. Das Video lud er im Internet hoch. Es wurde in kurzer Zeit vielfach geteilt. Und weil Yo-Yo Ma danach immer weiterspielte, entstand über Wochen und Monate hinweg das Projekt „Songs of Comfort and Hope“. Es erreichte weltweit mehr als 18 Millionen Menschen.

Über seine „Lieder von Trost und Hoffnung“ sagt Yo-Yo Ma: „Sie sind oft wie kleine Kapseln voller Emotionen: sie können lange verlorene Träume und Wünsche enthalten, aber auch starke Empfindungen von großer Kraft, Optimismus und Gemeinschaftsgefühl.“

Man darf diesen Satz gerne adventlich hören! Wer in diesen strengen Tagen, in denen viele sich müde und wie gelähmt fühlen, in die Kirchen unserer Stadt (oder ihre digitalen Räume) einkehrt, der kann dort etwas von der großen Trost- und Hoffnungskraft erfahren, die in unseren Adventsliedern steckt: Da öffnen Schlüssel verriegelte Türen. Mächtige Tore schwingen auf. Verschüttete Pfade werden wieder begehbar. Besungen wird die überreiche Freude, aber auch das, was vermisst oder sehnsüchtig erwartet wird: „Wo bleibst du Trost, der ganzen Welt?“

Ich finde mich wieder in diesen ungeduldigen Worten: Ja, mein Gott, wo bleibst du denn? Nun reiß doch endlich den Himmel auf! Komm, tröste uns und lass uns empfindsam sein für Nöte und Sorgen der anderen. Auch davon singt der Advent: Hoffnung heißt, sich zu kümmern und zu sorgen. Und miteinander darauf zu vertrauen, dass Gott das Leben nicht aus seiner Hand fallen lässt.

Adventslieder zum zuhören und Mitsingen gibt es auf www.propstei-braunschweig.de

„Als mein Vater noch lebte, sagte er oft: ‚Ricardo, du musst ein Ziel haben im Leben, ein Ziel, für das es sich zu kämpfen lohnt.‘ Dann kam das Ergebnis: HIV-positiv. Dann kam die Krankheit. Da kämpfte mein Vater nur noch um jeden einzelnen Tag. Meine Mutter kämpfte um sein Leben mit Gebeten und den armseligen Mahlzeiten, die wir uns leisten können. Ich kämpfte für ihn auf der Straße: als Schuhputzer, Lastenträger, Eisverkäufer, Autowäscher. Ich zählte mein Geld, ob es wohl für die Tabletten für einen Tag reichen würde. Es reichte nie. Erschöpft und verzweifelt starb mein Vater. Erschöpft und verzweifelt kämpft meine Mutter weiter Tag für Tag um eine Mahlzeit, um ein bisschen Würde, um unser Leben. Aber ich kämpfe mit Zorn und mit Mut für die, die die Krankheit haben, für ihre Kinder, für ihre Familien: Um Medizin kämpfe ich, die wir bezahlen können, die uns nicht wie ein Almosen in die Hand gelegt wird. Um unser Recht auf Behandlung, die den Kranken ihre Würde lässt, um Achtung, Respekt und Verständnis kämpfe ich, für die, die das Sterben in der eigenen Familien ertragen. Ich kämpfe. Für meinen Vater.“

Eine aufrüttelnde Rede voll Zorn und Mut, gehalten von einem jungen Mann aus Lateinamerika. Ricardo ist einer von weltweilt 15 Millionen Waisen oder Halbwaisen, deren Eltern an den Folgen des HIV-Virus gestorben sind.

Heute, am ersten Dezember, ist Welt-AIDS-Tag. Es ist im Jahreskalender ein politischer Aktionstag, der uns allen die immer noch große Gefahr dieser globalen Epidemie ins Bewusstsein rufen soll. Die Zahlen der aktuellen HIV-Statistik sind noch immer erschreckend: Seit Beginn der Epidemie vor über 35 Jahren haben sich über 78 Millionen Menschen mit HIV infiziert. Im Jahr 2019 waren es 1,7 Millionen Neuinfektionen. Über 35 Millionen Menschen sind laut UNAIDS, dem Hilfsprogramm der Vereinten Nationen, bislang weltweit an AIDS-Erkrankungen gestorben.

Die Zahlen der Statistik sind das eine an diesem ersten Dezember. Sie sagen uns, dass der Kampf gegen AIDS eine globale Kraftanstrengung bleiben muss.

Das andere an diesem Welt-AIDS-Tag ist die Erinnerung an die persönlichen Schicksale, die hinter den Zahlen stehen. Das Schicksal Ricardos ist eines davon: „Ich kämpfe mit Zorn und Wut für die, die die Krankheit haben, ihre Kinder, ihre Familien … um Achtung, Respekt und Verständnis kämpfe ich, für die, die das Sterben in der eigenen Familien ertragen.“

Die Botschaft an diesem ersten Dezember sollen wir hören: Damit Ricardos Kampf nicht vergeblich ist, kommt es auch auf uns an! Es braucht unsere Solidarität mit denen, die mit HIV leben, und denen, die zu ihrem Leben gehören: Menschen, die um Betroffene Angst haben, die um ihre Toten trauern, die helfen wollen, der Krankheit vorzubeugen, ihre Schrecken zu bekämpfen.

Gut, wenn wir nie vergessen: Leben ist ein Menschenrecht!

Mehr Infos auf www.aids-kampagne.de

Am 20. November 1945 wurde in Nürnberg ein neues Kapitel Weltgeschichte ausgeschlagen. Damals, vor 75 Jahren begann in der Stadt der Reichsparteitage der erste Prozess der alliierten Mächte gegen Verantwortliche des Dritten Reichs, soweit sie noch lebten.  Auf der Anklagebank saßen führende Vertreter des Nazi-Regimes, u.a. Hermann Göring, Baldur von Schirach, Rudolf Hess und Albert Speer. Sie alle mussten sich vor einem internationalen Gericht für ihre Taten verantworten. Die vier Anklagepunkte lauteten: Verbrechen gegen den Frieden und die Menschlichkeit, Kriegsverbrechen, Verschwörung. Zum ersten Mal wurde versucht, verantwort-liche Kriegsverbrecher strafrechtlich zu belangen.

„Jetzt sitzen also der Krieg, der Pogrom, der Menschenraub, der Mord en gros und die Folter auf der Anklagebank. Riesengroß und unsichtbar sitzen sie neben den angeklagten Menschen“, notierte damals der Schriftsteller Erich Kästner.

Als erste Prozess im Justizpalast von Nürnberg, dem viele weitere folgten, nach 218 Verhandlungstagen endete, gab es für die Angeklagten Todesurteile und mehr oder weniger lange Haftstrafen. Angesichts der unvorstellbar grausamen Taten und der Millionen von Toten in den Jahren von 1933 bis 1945 wirken die Nürnberger Prozesse eher klein; bedeutend aber waren und sind sie dennoch bis heute: keine Schauprozesse, sondern rechtsstaatliche Verfahren, keine blinde Rache von Siegern an Besiegten, sondern der aufrichtige Versuch, die zivilisierte Welt neu zu ordnen und Frieden durch Recht zu schaffen.

In seinem Eröffnungsplädoyer am 21. November, dem zweiten Verhandlungstag, sagte der US-amerikanische Hauptankläger, Robert H. Jackson: „Die Untaten, die wir zu verurteilen und zu bestrafen suchen, waren so ausgeklügelt, so böse und von so verwüstender Wirkung, dass die menschliche Zivilisation es nicht dulden kann, sie unbeachtet zu lassen, sie würde sonst eine Wiederholung solchen Unheils nicht überleben.“
Das ist ein Gedanken, den wir niemals vergessen sollten: dort, wo Menschen Unrecht und Gewalt erleiden, wo das Recht durch Stärke gebrochen wird, überall dort steht die Zukunft unserer Zivilisation auf dem Spiel. Ihr Überleben braucht gestern wie heute mutige und wache Geister - gegen die Ungeister des ewigen Gestern.

Und wer will, der hört noch einmal die mahnenden Worte Robert H. Jacksons im November 1945: „Wir müssen an unsere Aufgabe mit so viel innerer Überlegenheit und geistiger Unbestechlichkeit herantreten, dass dieser Prozess einmal der Nachwelt als die Erfüllung menschlichen Sehnens nach Gerechtigkeit erscheinen möge.“

Gebet

Lasst uns in Frieden zu Gott beten:
um ein waches Gewissen,
um ein offenes und aufrechtes Herz,
um den Mut, Unrecht beim Namen zu nennen.

So rufen wir zu dir, Gott, und bitten
für alle, die heute leiden müssen,
die inmitten von Krieg und Terror leben,
für die Hungrigen und Unterdrückten,
dass ihr Elend und Kummer ein Ende habe,
dass sie satt würden, ungefährdet und frei leben könnten.

Bleibe du bei uns und bei deiner Welt, Gott,
mit deinem Wort und den Gaben deiner Güte.
Dein Reich komme.
Dein Friede werde unter uns.